Nationalité : France
Biographie :
"Les Hommes sans Épaules" est une revue littéraire française.
Elle est fondée par le poète Jean Breton (1930-2006) à Avignon, en février 1953.
Le nom de la revue provient du roman préhistorique de J.-H. Rosny aîné, "Le Félin géant", qui parut initialement en feuilleton, en 1918, dans "Lectures pour tous", avant d’être repris en volume chez Plon, en 1920.
La première série compte neuf numéros publiés entre février 1953 et décembre 1956. Alain Breton (1956), le fils de Jean Breton, qui dirige Le Milieu du Jour Éditeur depuis 1989, décide de lancer la deuxième série de la revue en 1991 (1991-1994).
Jean Breton proposa de lancer la troisième série des Hommes sans épaules en 1997.
"Les Hommes sans Épaules" est une revue littéraire française.
Elle est fondée par le poète Jean Breton (1930-2006) à Avignon, en février 1953.
Le nom de la revue provient du roman préhistorique de J.-H. Rosny aîné, "Le Félin géant", qui parut initialement en feuilleton, en 1918, dans "Lectures pour tous", avant d’être repris en volume chez Plon, en 1920.
La première série compte neuf numéros publiés entre février 1953 et décembre 1956. Alain Breton (1956), le fils de Jean Breton, qui dirige Le Milieu du Jour Éditeur depuis 1989, décide de lancer la deuxième série de la revue en 1991 (1991-1994).
Jean Breton proposa de lancer la troisième série des Hommes sans épaules en 1997.
Source : Wikipédia
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Citations et extraits (4)
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ILARIE VORONCA, le centenaire de l'ombre : 1903-2003, Jean Rousselot, André Miguel, les éditions Voix d'encre
Les Hommes sans Épaules
Les Hommes sans Épaules
L' ÉTRANGE FLEUR
L'agave , nous dit-on , fleurit tous les cent ans .
Notre floraison à nous , c'est la mort .
Il faut se pencher avec amour , avec soin
Sur cette fleur de notre corps .
Chacun de nous est un jardinier de la plante
Qu'il doit préserver jour et nuit
Avec son parfum de tilleul et de menthe ,
C'est sa propre mort qui est la fleur et le fruit .
...................In " Le Pont de L' Epée " 1965
L'agave , nous dit-on , fleurit tous les cent ans .
Notre floraison à nous , c'est la mort .
Il faut se pencher avec amour , avec soin
Sur cette fleur de notre corps .
Chacun de nous est un jardinier de la plante
Qu'il doit préserver jour et nuit
Avec son parfum de tilleul et de menthe ,
C'est sa propre mort qui est la fleur et le fruit .
...................In " Le Pont de L' Epée " 1965
MON SOLEIL
Extrait 2
Débris je vous écarte d’un rire
Je couche mes peurs sur une page nue
Décombres vos harcèlements n’ont plus de prise
J’habite un feu qui donne tout
À ne pouvoir vivre sur ces rivages
J’ai trouvé des plages de fiel
Lassé j’ai vu le blé seul grandir
Mains saignantes j’ai repris les clés
Mon cœur frappe ses veines vivantes
Ma joie colore une fleur aiguë
Tout est futur dans sa fin.
Patrice CAUDA, France, 1925-1996)
Extrait 2
Débris je vous écarte d’un rire
Je couche mes peurs sur une page nue
Décombres vos harcèlements n’ont plus de prise
J’habite un feu qui donne tout
À ne pouvoir vivre sur ces rivages
J’ai trouvé des plages de fiel
Lassé j’ai vu le blé seul grandir
Mains saignantes j’ai repris les clés
Mon cœur frappe ses veines vivantes
Ma joie colore une fleur aiguë
Tout est futur dans sa fin.
Patrice CAUDA, France, 1925-1996)
MON SOLEIL
Extrait 1
Mon soleil fait la terre mauve
je suis un cri qui marche
Mains blanchies au revers d’un visage
j’accroche la nuit comme un terrain profane
Des morts dont je suis né
le rire monte comme une fleur
d’autres cris dont je fais des images
Tous les actes sur la nuit sont ouverts
un fou tourne avec sa parole sèche
il étend sur ses doigts les couches d’un rêve
La chair forme des replis fanés
les yeux ont des lueurs de verre
pourtant un feu garde sa force comme une soif.
Patrice CAUDA, France, 1925-1996)
Extrait 1
Mon soleil fait la terre mauve
je suis un cri qui marche
Mains blanchies au revers d’un visage
j’accroche la nuit comme un terrain profane
Des morts dont je suis né
le rire monte comme une fleur
d’autres cris dont je fais des images
Tous les actes sur la nuit sont ouverts
un fou tourne avec sa parole sèche
il étend sur ses doigts les couches d’un rêve
La chair forme des replis fanés
les yeux ont des lueurs de verre
pourtant un feu garde sa force comme une soif.
Patrice CAUDA, France, 1925-1996)
J'écris c'est mon seul territoire ce sont chemins où vous passerez
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