Imaginons le tableau ... La scène n'est pas commune. Le combat s'engage, foudroyant. Les lames se choquent et pendant ce temps soufflant à pleins poumons, isolée, ma mère doit s'agenouiller devant le porche de l'église. Soudain, la poche des eaux crève. À quelques pas, un premier duelliste s'abaisse, l'œil traversé. La pointe se retire, sanglante. Le tireur d'élite vient d'imposer sa griffe.
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