Théocrite

Penchés au-dessus de nos fronts, les arbres étaient frissonnants,
Les peupliers et les ormeaux, et tout auprès de nous l'eau sainte,
S'écoulait tout en murmurant de la grotte où vivent les nymphes,
Toutes brûlées par le soleil, mais auprès des branches ombreuses,
Peinaient et crissaient les cigales, et sous les ronces épineuses,
Une grenouille verte au loin murmurait une plainte grêle.