Alain Damasio

Vous irez jamais loin. Parce que vous n’aurez pas un vrai traceur devant. Puisque j’ai pas voulu leur donner de gosse, aux bourreaux. Pas voulu d’un dixième Golgoth balancé à cinq ans dans un navire fréole et expédié (un paquet de chair, pareil) en Extrême-Aval jusqu’à Aberlaas. J’ai pas voulu d’un môme qu’ils vont tabasser, cogner au-delà des larmes, là où tu peux plus appeler, où tu plantes tes crocs dans la pierre des murs. Le sang haineux. Dressé à tenir debout dans la Salle Trouée, avec les hélices devant toi, quatre fois ta taille, le quartz, qu’ils te versent exprès du plafond, pour que ça te lacère la peau des joues, que « t’apprennes ». Les suicides, tout autour de toi, par séries, et les meurtres, ceux que tu devines. Ceux que tu vois. Ceux que t’assumes. Ça vous calme, les aspirants, ça, hein ?