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3.54/5 (sur 94 notes)

Nationalité : France
Né(e) : 1971
Biographie :

Alice Moine partage son temps entre l'écriture et son métier de chef monteuse pour la publicité, le cinéma et le documentaire.
Née à Toulon, elle abandonne ses études scientifiques et bifurque vers l’audiovisuel pour le plaisir de raconter des histoires. Elle exerce son métier de monteuse en free-lance et suit parallèlement l’Atelier Scénario de La Femis. Elle publie son premier roman "Faits d’hiver" en 2015. Son second roman « La Femme de Dos", un thriller psychologique, sort en 2018. Voyageuse dans l’âme, amatrice d’émotions visuelles, littéraires, photographiques ou musicales, Alice Moine envisage avant tout l’écriture comme un champ d’expérimentation et un espace de liberté.

Source : Editions Kero
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Rentrée littéraire d'hiver : Alice Moine présente Mère Nature


Citations et extraits (58) Voir plus Ajouter une citation
À l’hôpital, les discours jouent constamment sur la peur de la perte d’un enfant pour avoir le droit de médicaliser obstinément, même si la très grande majorité des grossesses ne présentent aucun facteur de risque.
Perdre.
Au fond, c’est bien la peur de la perte qui l’a toujours fait dérailler. Perdre un parent dans ses jeunes années. Perdre sa virginité. Perdre l’être aimé. Perdre son intégrité. Perdre sa confiance en soi quand le savoir manipule son corps comme un objet le jour où elle donne la vie. Puis perdre l’appétit. Perdre sa libido. Perdre sens. Perdre espoir. Perdre trace de son infinie puissance confisquée par ceux qui prétendent tout savoir. Perdre pied jusqu’au jour où, parce qu’on n’a plus rien à perdre, on se met à gagner.
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En parlant, elle serait devenue une victime aux yeux des autres. En gardant le silence, elle a tenté d’épargner la honte à son entourage, son compagnon, sa fille. Ne s’est pas inscrit au fer rouge sur son front « A souffert ».
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Elle ne croyait pas aux fantômes, au passé qui hante, aux manifestations de l’inconscient. Elle pensait décider de son sort. Alors elle a tu ce qui lui était arrivé et le poids du silence a pesé plus lourd que celui des aveux. Qu’a-t-elle fait, Julie, depuis ? Attendre que « ça » passe. Mais « ça » n’est pas passé.
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Enquêter sans bouger le cul de ma chaise, c’est mon rayon. Je fais ça depuis toujours, c’est d’ailleurs devenu une spécialité de la presse internationale depuis que notre vieux continent a plongé dans cette sombre crise dont on ne ressent encore que les prémices, le pire étant à venir. Qui peut encore se permettre d’envoyer des journalistes sur le terrain ? Qui peut encore financer billets d’avion, chambres d’hôtel et indemnités per diem ? A l’heure de la dématérialisation et des vitesses de transmission de données proches de zéro, qui oserait risquer sa vie sur le terrain alors que l’information est à portée de souris ? C’est déjà assez fou comme ça de penser qu’un journal puisse exister, publier, informer de nos jours…
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Adieu, Marianne, je te rends ta liberté. Je te laisse filer au gré des flots, pars vite, pars loin. Je t'en prie, va hanter quelqu'un d'autre que moi. Quelqu'un qui n'aurait pas voulu te rencontrer, te connaître et te perdre, tout cela en moins de temps qu'il ne faut pour le dire. Quelqu'un qui n'en aurait rien eu à foutre de croiser une fille comme toi, peau blanche, cheveux noirs, lèvres carmin.
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Chaque matin annonce un jour de plus à devoir tout gérer. Elle se dit parfois qu’elle aurait dû naître à une autre époque, du temps où les femmes passaient leur vie au bras d’une gouvernante, d’une mère, d’une sœur ou d’un mari. Un monde où les femmes ne disposaient pas d’autant de libertés. Pas dans le monde d’aujourd’hui où au cœur de la ville chacun vit pour soi et à sa façon.
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Pour quatre jours avec Julie, Charlotte en passe huit fois plus avec Paul, qui ne cesse de dénigrer son ex-femme. Chacun de ces jugements néfastes fait l’effet d’une bombe à retardement. A-t-il besoin de tant la blâmer pour effacer le trouble dans lequel cette séparation l’a plongé ? Des années après, le désarroi de s’être senti dépassé ne s’est pas estompé.
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Elle a très peu parlé de vous mais c'est normal. La relations avec les gens qui vont bien sont toujours très complexes.
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La mort s'est mis le doigt dans l'œil à trop rêver d'éternité.
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Leur présent s'était dissous, ils n'étaient plus jamais vraiment là. (p.68)
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