Anne Robillard

Épée en main, Swan s'avança vers l'inconnu en se demandant si cette résonance un peu trop parfaite pouvait être le résultat d'un sortilège. L'homme sentit qu'il n'était plus seul. Il se retourna et sursauta en apercevant le chevalier armé. Sans le craindre aucunement, Swan le sonda encore plus profondément. Elle ne trouva nulle trace de sorcellerie dans les fibres de son être, seulement des facultés magiques à l'état sauvage.
Elle s’immobilisa à quelques pas de lui et examina son physique. Il avait à peut près son âge. Ses vêtements usés n'étaient pas ceux d'un habitant de Zénor. N'ayant pas réussi à se tailler une place dans son royaume de naissance, il avait, tout comme elle, de tenter sa chance ailleurs. Les traits de son visage étaient sévères et nobles à la fois. Swan ne pouvait s’empêcher d'être attirée par son énergie. "Mais il sent si mauvais..." déplora-t-elle.
-Je ne vous ai rien volé, ajouta l'intrus.
-Avance par là, ordonna le soldat en pointant le balcon avec son épée.
-Je vous jure que je n'ai rien fait.
Elle appuya sa lame sur sa tunique en lambeau et sa pointe effilée suffit à le faire obtempérer. Craignant pour sa vie, il recula lentement en direction de l'arche, de laquelle les portes avaient été depuis longtemps arrachées. Une pluie torrentielle s'abattait sur la terrasse de pierre.
-je vous en prie..., implora l'étranger.
Inflexible, la femme chevalier le poussa sous le déluge. Les longs cheveux du paysan se collèrent aussitôt sur son crâne. Swan sentit son cœur battre la chamade. "Il croit que je vais l'expédier par-dessus la balustrade", comprit-elle.
-Enlève tes vêtements, commanda-t-elle.
Il jeta un coup d’œil inquiet dans l'obscurité derrière lui, cherchant une issue. Swan appuya légèrement le bout de sa lame sous son menton.
-Il n'est pas prudent de défier un chevalier, l'avertie-t-elle.