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Citation de Charybde2


C’est vrai pourtant, j’ai aimé son image de la bouteille à la mer. Je m’y suis retrouvé. Et si ça n’avait pas été le cas, il n’aurait pas eu moins de raison de m’inventer, comme il dit. C’est un juste retour des choses. Qu’est-ce que je fais d’autre, en écrivant, que me mettre "dans la peau" d’autrui, faute de pouvoir vraiment habiter la mienne ? Qu’est-ce que je fais d’autre, qu’inventer cette figure de "bagnard" que je fantasme à partir de clichés, de peurs, d’images plus ou moins éculées, plus ou moins justes. Et puis, faisons-nous autre chose, jamais, qu’inventer ceux que nous côtoyons, leur coller des identités ? Qui peut dire qu’il atteint l’autre, en face de soi, l’autre à côté de soi, au plus près de soi, et jusqu’à qui partage son lit ?
Je sais que je suis étranger à tous ceux que j’aime. Peut-être surtout à ceux que j’aime plus que tout. Ils me sont inaccessibles. Je leur suis inaccessible. Tous perdus. Désespérément lointains. On se tend la main, au-delà des miroirs qui nous séparent, mais qu’est-ce qu’on attrape ? qui l’on touche ? à qui l’on parle ?
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