Arno Bertina

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11 livres
9 critiques

Note moyenne : 3.75/5 (sur 20 notes) Arno Bertina

Biographie et informations

Nationalité : France
Né(e) : 1975

Biographie :

Né en 1975, Arno Bertina est un collaborateur régulier de revues, notamment "Inculte", il a consacré plusieurs études à des écrivains contemporains et écrit de nombreuses fictions radiophoniques.
Il est l’auteur de deux romans aux éditions Actes Sud, Le Dehors ou la migration des truites (2001) et Appoggio (2003), d’un récit paru sous le pseudonyme de Pietro di Vaglio La déconfite gigantale du sérieux (Lignes, 2004), d’une fiction biographique consacrée à Johnny Cash : « J'ai appris à ne pas rire du démon » (Naïve, 2006), et d'un roman foisonnant Anima motrix (Verticales, 2006). Il a aussi participé (avec François Bégaudeau et Oliver Rohe) à l’essai Une année en France (Gallimard, 2007) et à la biographie collective Une chic fille (Naïve, 2008).
Arno Bertina a été pensionnaire de la Villa Médicis à Rome en 2004-2005. À cette occasion, il a écrit avec Bastien Gallet, Ludovic Michaux et Yoan De Roeck une farce archéologique : Anastylose, Rome, -13, -9, 1942 (Fage, 2006).

> lire la suite Source : http://www.editions-verticales.com/
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Citations de Arno Bertina

Par lesagentslitt, le 28/03/2011
Enorme de Arno Bertina

On a regardé hier un téléfilm idiot. Durant les cinq premières minutes on a fait connaissance avec les personnages. Puis on a vu la mère découvrir le journal intime de son fils (…) A chaque fois où l’on tombe, mon mère, ma sœur et moi, sur un scénario de ce type, je fais du bruit avec ma paille, je pose une question alors que je me fous de la réponse, je décris telle ou telle fringue, parle d’un prof qui n’existe pas, vais répondre au téléphone qui n’a pas sonné… Bref. Je fais du bruit et détourne le mieux que je peux leur attention de la télé. Car chez nous c’est un peu l’inverse : depuis trois mois je lis le journal intime de mon père.
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Par chapochapi, le 17/12/2011
Le Dehors ou la migration des truites de Arno Bertina

C'est la guerre, je suis marocain, arabe, algérien, il est tombé des cadavres du ciel il y a de cela trois nuits et ils n'en savent rien ou mieux : ils ne veulent pas savoir. Ils sont parisiens ils n'ont rien vu, rien entendu. Au matin les rues étaient propres, la nuit s'était refermée, engloutissant gendarmes et Algériens, ne laissant à la surface de la terre qu'une imperceptible cicatrice, entre la margelle et le caniveau où coule le sang noir des manifestants frappés à terre. Ils n'ont pas vu les trottoirs saigner, pas vu le parapet du pont saigner aussi. Jusque dans la Seine une plaie ouverte. Ils n'ont rien vu, de la terre qui s'ouvre et se referme, de la nuit noire déchirée par les éclairs bleus des gyrophares et les giclées de sang, les cheveux blonds de Dora ils ne les ont pas remarqués, Dora arrêtée après que nous avons été séparés l'un de l'autre par cette femme enceinte, mise à l'écart et embarquée dans une fourgonnette où elle est seule, Dora qui crie mon prénom comme un sésame, comme les marins criaient terre, mon prénom le seul endroit où elle ait encore pied, ses cheveux blonds défaits et l'imperméable entrouvert, première déchéance dans l'ordre du corps, qui, même infime, suffit à rendre visible le désordre intérieur, elle a lâché prise, immédiatement, ne croyant pas un instant en ses chances de tenir seule face à ce qui pouvait lui arriver de l'immense dehors. (p.97)
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