Emmy Curtis

-Harry ? s'étonna-t-il ?
- Mes amis m'appellent Harry.
- Comment dois-je t'appeler ?
Déjà engagée dans le sentier, elle sourit par-dessus son épaule.
- Harriet.

Rien ne put le retenir : d’un pas rapide, il parcourut la distance qui le séparait de Beth. Il ne s’arrêta qu’à un centimètre de son visage et lut toutes les émotions qui défilaient dans ses yeux. Elle en avait envie. Pourtant, un doute persistait. Contre ses instincts, il fit un pas en arrière. Il ne voulait pas la voir douter à son sujet.

Il desserra la ficelle de son short de bain et s’efforça de penser au baseball et à une liste de présidents américains. En partant du plus récent. Mais non, ses yeux refusaient de la quitter. (...)
Il termina sa longueur et sortit la tête de l’eau au moment où Beth approchait.
Oh, putain. Obama, Bush, Clinton, Bush, Reagan…

- Je croyais que vous vous appeliez… (Il regarda son chéquier.) Beth Cojones ?
- Laisse-moi voir, fit Sadie en lui prenant le chéquier des mains, puis elle eut un rire jaune. Papa, tu croyais sérieusement qu’elle s’appelait Beth Testicules ? C’est cojones ! prononça-t-elle avec l’accent espagnol qui convenait. Ça veut dire boules, couilles. Et franchement, tu continues avec tes histoires de chèques ? Tu ne sais pas encore que j’ai financé cinq copains de fac en te faisant croire que je sortais avec eux ?
Le directeur Walker regarda son chéquier, puis Beth, et enfin Sadie, le temps d’enregistrer l’information. Puis il se laissa tomber dans son fauteuil.

— Pardon, je t’ai marché sur le pied ? chuchota Beth en se frottant doucement, tout doucement contre son érection.
— Non, mais tu marches sur mon self-control. Qu’est-ce que tu fais, au juste ? James était terrassé par le désir.

Après avoir lancé un SOS pour sa blessure, elle était restée à plat ventre afin de couvrir ses hommes en tirant sur l’ennemi. Quelle femme ! Si elles étaient toutes aussi efficaces que Beth, Walker était prêt à se battre aux côtés d’un bataillon exclusivement féminin ! 

— Sous chaque tenue, vous trouverez les chaussures adéquates. Essayez tout ce qui vous plaît, mélangez les tenues, les chaussures, faites vos propres ensembles, puis accrochez les pièces choisies sur le petit portant, juste là contre le mur. Si vous avez besoin d’aide, appelez-nous en appuyant sur ce bouton. Si vous êtes coincée, appuyez sur le bouton rouge.
— Coincée ?
Avant de répondre, la conseillère l’étudia d’un bref regard.
— Cela ne risque pas de vous arriver, mais parfois, quelques cookies en trop et une robe trop serrée ne font pas bon ménage. C’est arrivé assez souvent pour qu’on estime nécessaire l’installation de ce bouton d’urgence. .

Tous ces vêtements ! Tous ces Jimmy Choo. Aucun doute, elle irait tout droit en enfer. L’avantage, c’est qu’elle serait élégante pour rencontrer le diable.

— On pourrait grimper, ajouta-t-il. Il paraît que le sentier des Appalaches se trouve au milieu de falaises magnifiques.
(...)
— Attendez une minute, fit Beth. Grimper ? Est-ce que c’est une excuse pour me reluquer les fesses tout le week-end ? Parce que je vous devancerai d’une bonne longueur, c’est sûr.
Elle lui fit un clin d’œil, et quitta le parking en faisant crisser les pneus. Il ne restait plus qu’un grand sourire plaqué sur le visage de Walker. Gagné ! 

Chapitre 3 :
"...
Bon sang, pourquoi avait-il dit cela ?
- C'est bon à savoir, Malone. C'est bon à savoir, répéta-t-elle en s'adossant confortablement à sa chaise. C'est quoi, votre métier, déjà ? Vous êtes là depuis quand et vous venez d'où ?
- Waouh ! Vous travaillez pour l'Inquisition espagnole, ou quoi ?
Elle rit et rejeta la tête en arrière, ce qui ne fit que mettre en valeur la belle peau crémeuse de son cou. Il se demandait quel pouvait être son parfum.
Son goût. Putain, Mal ! C'est la fille de Baston. Vas-y mollo.
Hans s'approcha de la table pour y déposer deux bières et deux petits verres de vodka.
- Raclette ? demanda-t-il.
- Volontiers, acquiesça Abby. Hans, je vous présente mon frère Malone.
Hein ? C'est quoi, ce bordel ? Il cherche dans son répertoire un accent américain semblable à celui de Baston.
- Enchanté, déclara-t-il en se levant pour lui tendre la main.
Avec un large sourire, Hans la lui serra.
- Moi de même. Soyez le bienvenu, monsieur.
- Merci, répondit Mal en se rasseyant tandis que Hans repartait. Vous m'expliquez ?
Abby haussa les épaules.
- Hans est adorable et il m'aime bien. Je n'avais pas envie de lui dire que j'avais ramassé un inconnu sur le bord de la route pour l'amener dans son restaurant. Ça l'aurait inquiété. Comme ça, il est content.
Mal ne pouvait qu'admirer sa capacité d'adaptation.
- Vous menez vraiment bien, dites-moi. C'est sorti tout seul, sans la moindre hésitation. Vous ne seriez pas une sociopathe, par hasard ?
Elle avala son verre de vodka d'une traite, aussi facilement que de l'eau.
- Je ne sais pas, je n'ai jamais été diagnostiquée. C'et possible, ajouta-t-elle en s'attaquant à sa bière mousseuse. Mais vous n'êtes pas en reste : vous avez trouvé le bon accent en un clin d'œil. Bien joué, au fait. Vous êtes sûr que vous n'êtes un Américain qui veut se donner du charme en jouant les Anglais mystérieux ?
Il rit et avala une longue gorgée de bière, reposa sa chope et entrecroisa les doigts sur la table.
- Alors, comme ça, je suis mystérieux et sexy ?
- Je n'ai pas dit sexy.
- Mais c'est ce que vous sous-entendiez.
..."