Bien des livres ont été égarés. Bien des noms ont été oubliés. Bien des expéditions ont disparu.
Ce récit tire sa matière de livres qui ont été écrits, qui ont été perdus, ou falsifiés, ou déchirés, ou brûlés. Qui furent avérés, qui furent démentis ou qui furent détruits.
Mars 1982. Paris 6e. Un car de police-secours descend la rue de Rennes en trombe dans les premières lueurs de l’aube. Sirène hurlante, il s’engouffre dans le flot de la circulation. Un homme vient de découvrir sa femme et leur fils de quatorze ans, inconscients, morts peut-être, dans le logement familial de la rue du Dragon – voilà ce que nous savons. Avec Henri, flic depuis déjà quelques années, et Jean-Luc, un bleu comme moi, nous nous préparons à intervenir. À la droite du chauffeur, un brigadier aux cheveux poivre et sel maintient le bouton du deux-tons enfoncé.
Mercredi soir. Début de service. Je sirote un café dans mon bureau avec deux collègues, Olivier et Jean-Marc, lorsque le central de radio me passe une communication. Un certain Freddy. Tout de suite, ça fait tilt dans ma tête.
Parfois,on aimerait pouvoir tout recommencer.Ou tout commencer,simplement, ne plus avoir de passé,seulement un avenir.