Nationalité : Canada
Biographie :
Emilie Turgeon a toujours aimé écrire. C’est en suivant un cours de création littéraire à l’université que l’idée de publier un jour s’est manifestée. Écrire pour la jeunesse lui semblait la chose à faire puisque ses fréquentes visites dans les librairies s’éternisent surtout dans le rayon pour adolescents. D’ailleurs, selon elle, les livres dont on se souvient le plus sont ceux qu’on lit quand on est jeune.
Aujourd’hui, elle est enseignante de français au secondaire et trouve chaque jour dans ses classes de nouvelles sources d’inspiration.
Emilie Turgeon a toujours aimé écrire. C’est en suivant un cours de création littéraire à l’université que l’idée de publier un jour s’est manifestée. Écrire pour la jeunesse lui semblait la chose à faire puisque ses fréquentes visites dans les librairies s’éternisent surtout dans le rayon pour adolescents. D’ailleurs, selon elle, les livres dont on se souvient le plus sont ceux qu’on lit quand on est jeune.
Aujourd’hui, elle est enseignante de français au secondaire et trouve chaque jour dans ses classes de nouvelles sources d’inspiration.
Source : https://editionsdemortagne.com/auteurs/emilie-turgeon/
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J’ai eu d’autres conversations avec mes parents, mais on dirait qu’ils ne cherchent pas à tout savoir. Comme si ma présence et mon humeur de plus en plus agréable leur suffisaient. L’atmosphère est encore tendue, mais assez confortable. Maman me couve parfois d’un drôle de regard, et je sais qu’elle est inquiète pour moi. Je la rassure comme je peux. Des sourires, des câlins… même ce geste rassurant qu’elle fait, sauf que, cette fois, c’est moi qui caresse sa paume avec mon pouce. Ça m’a valu son premier vrai sourire dénué de tristesse depuis longtemps.
C’est vrai que, quand on perd un sens, certains autres deviennent plus aiguisés. Je prête beaucoup plus attention aux odeurs et aux saveurs depuis que mon cerveau a mis mes oreilles à off. Le café, à mon avis, a une odeur de bonheur. C’est juste que le goût ne me plaît pas autant. Comme la plupart du monde, je cherche surtout son effet.
De toute façon, le goût, ça évolue et ça ne fait que quelques mois que j’en bois. Ma mère n’était pas vraiment d’accord: elle trouve que seize ans, c’est précoce pour développer une dépendance à la caféine.
De toute façon, le goût, ça évolue et ça ne fait que quelques mois que j’en bois. Ma mère n’était pas vraiment d’accord: elle trouve que seize ans, c’est précoce pour développer une dépendance à la caféine.
J’ai l’impression que le sujet du suicide reste tabou. Comme s’ils avaient envie qu’on le relègue aux oubliettes. Mais on ne peut pas faire ça. Il faudra bien trouver comment crever l’abcès et aller de l’avant. Chaque jour, je m’efforce de leur rappeler que je vais bien maintenant et que je les aime.
Les AA appellent ça « toucher le fond du baril ». Je crois que c’est la métaphore parfaite pour eux. Oui, bon, parce que l’alcool est fabriqué dans des barils. Mais quelle serait la bonne expression pour moi ? Renaître de ses cendres ? Ce serait trop joli. Il faudrait un truc plus cruel.
Menteur ! Il n’y a que la vérité qui puisse sortir avec autant de brutalité. Une vérité qui nous gêne et qu’on tente de taire pour se donner bonne conscience. Je le sais, c’est ce que je fais régulièrement avec mes propres pensées. Mes pensées, pas mes paroles. La différence est énorme.
Mascarade. Je n’ai pas envie d’être ici et d’affronter les regards louches des clients pendant les huit prochaines heures, ce qui est réellement pénible. Mais c’est plus simple d’occulter la réalité et de choisir la facilité que de dire la vérité. Donc, je vais toujours bien.
Rédemption. J’ai cherché le sens de ce mot dans le dictionnaire. J’y ai appris qu’il s’agit de l’action de se racheter, au sens moral entre autres. Ce que j’ai fait – et continue de faire – depuis les grands aveux. Je crois qu’il n’y a pas de terme plus approprié.
Le qualificatif de « miraculée » se fait plus rare, mais j’ai toujours cette impression de me battre contre la vérité. Comme si elle refusait de se taire, de rester cachée là où je l’ai enfouie en sortant du coma, le 3 avril dernier.
Avec le recul, la théorie la plus plausible pour expliquer le retour du son, c’est l’alcool. C’est bien connu qu’ingurgiter une grande quantité d’alcool affaiblit les facultés du cerveau. Une fois bien intoxiqués, mes neurones ont dû avoir plus de difficulté à empêcher mes oreilles de fonctionner. C’est logique, non? Sauf que ça veut dire que, si je souhaite entendre de nouveau, je dois être soûle. Pas génial.
La plupart sont extrêmement gentilles, donnent de bons conseils et font tout ce qu’elles peuvent pour s’entraider. D’autres préfèrent cultiver une sorte d’intolérance bizarre vis-à-vis des entendants. Bien qu’elles soient peu nombreuses, c’est celles-là qui gâchent l’expérience de la communauté. Comme ma surdité est psychosomatique, j’ai droit à quelques regards de travers.
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