Emmanuel Quentin

Très vite on se désintéressa du sort des prisons et de leur insalubrité. Les préoccupations étaient ailleurs. On n'allait tout de même pas se torturer la cervelle pour des types qui, après tout, n'étaient que racailles, criminels et assassins. Ils n'avaient que ce qu'ils méritaient.

La marche du temps n’a beau être qu’un concept, une invention de l’homme, elle s’accommode des contingences physiques qui régissent l’univers. Il n’y a rien d’irrationnel dans son fonctionnement, elle ne fait qu’obéir à des lois que l’homme n’a pas encore perçues dans leur globalité. L’altération spatiale ou passage entre les mondes en est une des composantes. Qui sait d’ailleurs si d’autres règles ne s’actionnent pas en ce moment même derrière le rideau des perceptions ? 

Je ne parlais jamais quand je venais au cimetière. Je ne m'adressais à mon frère ni par la parole ni par la pensée. Thomas était mort. Il ne pouvait pas m'entendre, encore moins me parler. Si je poussais cette logique jusqu'au bout, je n'avais pas besoin de me planter devant sa tombe à égrener du vide.

Seulement, une fois que Johan eût franchi la porte et que les veilleuses du couloir furent éteintes, je fus pris par cette peur qu'on éprouve tout gamin lorsqu'on se retrouve face à un couloir affreusement noir, un couloir dont notre esprit a ôté murs et limites pour en faire un espace illimité de dangers et d'angoisses insurmontables. Un espace que l'on doit franchir coûte que coûte parce qu'on a oublié notre foutu jouet à l'autre bout. Un défi lancé à notre imagination. Sans parler du fait qu'on ne veut absolument pas paraître ridicule aux yeux des adultes qui nous attendent là, en bas, en train de blaguer à la lueur d'une ampoule 100 watts et à mille lieues d'imaginer l'épreuve que l'on s'inflige. Voilà où j'étais à ce moment-là. Face à mon couloir d'adulte.

Je lui saisis à nouveau le bras, le serrant plus que de raison, et l'obligeai à se relever. Une fois debout, ma main sur son costume, il ressemblait à un i en italique.

Paola était une ancienne danseuse nue. Elle avait bossé dans le bar miteux d'un quartier pourri où il lui arrivait de finir ses nuits entre les bras et les jambes flasques d'un vieux croulant dont le sperme giclait bien plus vite que son argent ne sortait de son portefeuille.

Parfois, on forge des remparts d’auto-persuasion avec l’idée que cela permettra d’éviter le pire alors que le pire, justement, n’attend qu’une chose : qu’on l’oublie, pour mieux se rappeler à nous ensuite. 

Je n'ai jamais aimé voler. Je suis de ces personnes qui n'acceptent pas qu'un objet plus lourd que l'air puisse s'élever avec autant d'aisance dans le ciel. Je ne passe pas une minute de vol sans imaginer la chute subite de l'appareil, suivie de la lame glaçante de la panique qui pénétrait à coup sûr mon plexus en pareille circonstance et, évidemment, l'impact, l'ouverture au néant.

Mon courage s'arrêtait à la frontière des actes.

Je remontai l'allée centrale, concentré sur le crissement de mes pas sur le gravier du cimetière. Est-on censé faire du bruit pour avertir le défunt de notre visite, pour qu'il reconnaisse notre pas, comme les chiens reconnaissent la voiture de leur maître ?