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3.8/5 (sur 633 notes)

Nationalité : Belgique
Né(e) le : 15/06/1964
Biographie :

Eva Kavian est une écrivaine belge francophone.

Elle est nouvelliste, romancière, et animatrice d’ateliers d'écriture depuis 1985.

Après quelques années de travail en hôpital psychiatrique comme ergothérapeute, Eva Kavian suit une formation psychanalytique lacanienne et une formation à l'animation d'ateliers d'écriture avec Elisabeth Bing.

Elles fondent ensuite l'association Aganippé en 2004, où elle anime des ateliers d'écriture, des formations pour animateurs, et organise des rencontres littéraires.

Co-fondatrice du réseau Kalame, elle travaille activement à la professionnalisation du travail d'animateur d'ateliers d'écriture.

Elle a reçu en 2004 le prix Horlait-Dapsens, décerné par l'Académie des Lettres pour son travail dans le secteur des ateliers d'écriture.

Primée à deux reprises lors du concours de nouvelles La Fureur de Lire, elle obtient le Prix Marcel Thiry 2006, pour son roman, "Le Rôle de Bart" (2005).
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Morgane 14 ans a lu Tu es si belle d'Eva Kavian, paru chez Oskar éditeur. Elle en parle dans ce nouveau SpeedBook. ------------------------------------------ Abonnez-vous à notre chaîne Youtube : https://tinyurl.com/ya2scuvg


Citations et extraits (171) Voir plus Ajouter une citation
- Apprends à pardonner, Sophie, ta vie sera plus douce. Aimer quelqu'un , c'est aussi accepter d'avoir besoin de lui.
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Tu es le cadeau de ma vie, une perle rare, mon âme sœur. Tu es celle que je cherche depuis toujours, tu es la fée de mes rêves d'enfant. Tu es mon amour, ma chérie, mon trésor. Je ne veux plus vivre sans toi.
(...) Ce week-end, impossible de t'appeler, trop de boulot, je ne te fais pas le détail.
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Que tu me manques à ce point et que tu sois mort, voilà le fameux problème. Mon traumatisme absolu. Mon impasse hurlante.
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Milo l'a aimée dans la musique et dans la danse, il ne l'a jamais prise pour une handicapée. Ta mère a peut-être enfermé Anna dans sa propre souffrance. Anna est bien dans sa peau, elle est heureuse, je crois que Milo est amoureux de la capacité d'Anna à être heureuse, à construire son bonheur avec ce qu'elle a. C'est une qualité très rare, tu sais.
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C’était une autre époque, Sophie. On sortait d’une prison d’idées, on sortait de la toute-puissance des hommes, nous, les femmes, nous devenions des êtres humains. La règle devenait l’absence de règle ; beaucoup d’entre nous, et j’en étais, ont vécu ces années comme on se jetterait sur un buffet de gâteaux après trois jours sans manger. Ni les femmes ni les hommes ni les familles sont sorties indemnes de cette révolution, c’est peut-être ta génération qui construira un meilleur équilibre, entre le besoin d’être libre et celui de construire à deux. Mais j’ai eu une belle vie, ça oui. Pas parce que j’ai aimé beaucoup d’hommes, mais parce que je ne me suis pas enfermée dans des désirs et des règles qui ne me correspondaient pas. Après ces années sans lois et cette loi que devenait la liberté à tout prix, j’ai cherché qui j’étais, moi. Ce parcours, tu devras le faire aussi, Sophie, ce n’est pas une question d’époques, c’est notre chemin d’humain.
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Qui, parmi ceux que nous aimons, penserait à débarquer parce qu'il neige, et que c'est beau, la neige qu'on attend plus ?
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Les enfants ne sont pas là pour le bonheur de leur mère. Ils ont leur vie à vivre. Même si les femmes croient souvent que sans eux elles ne seraient pas des femmes. Elles croient qu'il leur faut des enfants, pour être heureuses. De toute évidence, ça ne suffit pas.
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-Je n'ai jamais aimé à moitié. Il n'y a pas de petit et de grand amour, selon moi. Il y a l'amour ou pas l'amour. Il y a les histoires courtes ou celles qui durent, mais ce sont toutes des histoires d'amour.
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Un infirmier fouille ton sac à main et le cabas avec les vêtements propres. Il enlève les cordons, les ceintures. Te rend le sac, comme si cette situation ne te défonçait pas les tripes. Tu ne dis rien. Si tu parles tu pleures. Ou tu deviens méchante. Et tu ne veux pas que ça retombe sur Loreen. Tu l’as repérée du coin de l’œil. Elle est couchée sur le sol de la section fermée, elle gratte le film plastique opacifiant posé sur la porte, tu vois son œil, collé à la vitre, sa langue qui pend dans l’effort, qui bave. Elle gratte. Comme un chien. L’infirmier a vingt clés à son trousseau mais il sort la bonne au premier essai, il t’ouvre. Tu as droit à deux heures et tu as envie de disparaître.
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Bonjour mon chéri (c’est bien ou pas bien de dire mon chéri à son fils de vingt-trois ans ?) je suis contente de te voir (je ne suis pas oppressante, là ?) comment vas-tu aujourd’hui (intrusive ?) Papa n’a pas pu venir mais il t’embrasse (c’est vrai qu’ils sentent quand on ment ?) ne t’inquiète pas je n’ai plus mal (ne pas dramatiser, de toute façon « il ne ressent pas les choses comme vous »). Tu hésites. Est-ce un jour où tu peux le toucher ? Vos corps se rapprochent, mais vous n’allez pas l’un vers l’autre. L’autre en toi n’existe plus pour lui. Ça veut dire quoi ? Et l’autre en lui, c’est qui ? Il est devenu qui ? Quoi ? Pourquoi ? Pourquoi lui ? Toi ? Tu l’as porté dans ton ventre, tu as marqué chaque centimètre de sa croissance sur l’embrasure de chêne, tu as raconté les histoires, chanté les comptines et un jour il est devenu fou.
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