« Le jour sort de son lit en baîllant un peu de brume froide. La vieille a fini son journal, elle le replie avec soin et me rejoint dans le paysage. Une éolienne nous fait un petit signe du bout de ses pales blanches. C’est con, une éolienne, plantée au milieu de l’herbe grise, seule, remuant ses bras blancs en silence. C’est con mais c’est beau. Ça a des allures de mariée perdue, de mariée oubliée. »