Germaine Beaumont

Laura avait de ces grâces, entièrement perdues, qui glissaient sur Flore comme la pluie sur un marbre incliné.

De toutes les opérations économiques, la plus difficile en France est le reboisement, car ce n'est point avec un oeil de poète que le Français moyen regarde les arbres, mais avec un oeil d'ébéniste.

J'allais chercher mon imperméable dans mon ancienne chambre, redevenue la chambre de Carlo, et je fus frappée de constater combien j'étais éliminée déjà de l'atmosphère de la pièce. Comme une eau se reforme sur un corps englouti et l'absorbe dans son immense paix, l'air même m'avait absorbée et s'était refermé sur moi.

La nuit vient vite en hiver. Elle est néfaste aux âmes qui, dans les ténèbres, remâchent l'herbe amère de leur destin.

Il passait ses mains sèches sur ses joues mal rasées, et cela faisait un bruit de parchemin comme la fleur de l'immortelle.

Elle essayait de se ressaisir.
Mais elle sentait sa propre pâleur la dénoncer, elle l'a sentait se superposer à sa chair comme un masque. Elle percevait la rumeur du passé comme une marée montante. Si loin d'abord, qu'on ne la distingue ni ne la redoute plus. Puis galopant vers vous comme des chevaux sauvages, s'élevant au-dessus de vous comme une muraille d'eau qui va crouler.

La solitude est l'ennemie des femmes. La plupart se marient contre la solitude et non pour l'amour.

Elle aimait les cimetières parce que ce sont des promenades comme il faut, où l'on ne rencontre pas des familles debrailléés en train de manger du cervelas.

Des primevères de toutes les couleurs se perdaient dans l'herbe drue, et parmi les racines moussues et découvertes d'arbres très vieux, des violettes palissantes repandaient un dernier parfum. J'avais envie de cueillir un bouquet, mais tant que je fus en vue de la maison, je me contentai de marcher les mains dans les poches de mon manteau, d'un air dégagée. Par contre, lorsqu'un bosquet me cacha, je commençai ma cueillette. Que ces petites fleurs étaient embaumées et douces, que j'étais heureuse d'échapper aux humains pour m'enfoncer dans le refuge des bois !

Mme Clauvel éprouvait la même sensation qu'un noyé qu'on ranime et qui rouvre les yeux sur la berge. La première chose qu'il voit, c'est le gendarme qui va l'arrêter, ou sa femme qu'il n'aime pas. Mais c'est quand même meilleur que de rester dans l'eau, avec les poissons.

L'emploi du temps d'autrui, ne préoccupait Flore que lorsqu'elle ne trouvait aucun autre sujet de conversation.

Je crois que s'empiffrer de chocolat mou par cette chaleur, c'est plus que de la goinfrerie, c'est un cas.

Car elle aussi, elle commençait plusieurs tartines, les entamait en demi-lunes et ne les finissait pas.
Edmond avait expliqué une fois à Laura ébahie, que ce n'était pas la même chose de manger trois demi-tartines, et d'en manger une et demie.

Qu'on aimerait pourtant vivre sous ces ombres douces, errer dans ces jardins, et fouler ces prairies. L'air de ces beaux lieux n'est que parfums et les oiseaux s'y laissent porter plus qu'ils ne volent.

Rien. Quelle résonance dans ce mot ! De même que le silence contient toutes les paroles, ce "rien" contient toute ma vie. Pourquoi veut-on des aventures, des événements, des drames, quand il peut n'y avoir que cet admirable "rien" où tout est suspendu, inclus, étincelant, comme un arc-en-ciel dans une goutte d'eau ? Pourquoi des aveux, pourquoi des querelles, pourquoi des cris et des conflits, pourquoi "quelque chose" quand il peut n'y avoir que ce "rien", d'essence divine ?

Je repassais avec lucidité tous les événements de la journée, ils se détachaient distinctement comme des figures de vitrail, serties de plomb.

Mme Marshall ne dissimulait pas son âge, comme les autres femmes, elle ne portait pas de masques la nuit, elle n'usait ni de lotions, ni de crèmes. Qu'en avait-elle besoin avec cette peau si fine, si frémissante et le charme pathétique de ses paupières lourdes et de sa bouche un peu grande qui n'achevait jamais le sourire commencé !

Mme Clauvel ne disait rien. La bouffée de sang, évanouie, laissait à sa peau une consistance, une couleur inerte. Elle avait l'air d'un masque posé sur une figure.

Flore, entre autres habitudes qui l'a rendaient parfois d'un contact difficile, avait celle de professer à l'égard de la nourriture des théories d'une déprimante rigueur. Sa ligne, qu'elle soignait avec acharnement de femme qui veut plaire, alors qu'elle tirait grande vanité de ne s'en préoccuper jamais, la contraignait à l'aridité des régimes dissociés, des calculs de calories et des biscottes.

Il dormait naturellement sur le divan du salon. Que ferait Carlo s'il ne dormait pas ? Boire. Il boit en attendant de dormir et il dort parce qu'il a bu.