Gilbert Bordes

Benoît Montès dévale la pente. Les graviers giclent autour de lui avec un bruit de grenaille. Il dérape, roule dans un roncier. Un coup de feu claque. Les collines se renvoient la détonation. Dérangé, un épervier s’élève en sifflant au-dessus du bosquet. Une horde de sangliers fuit dans le sous-bois. En contrebas, deux policiers s’arrêtent au bord d’un chemin creux qui s’enfonce dans les buissons.

— Pourquoi tu as tiré ? Tu es fou ?

— J’ai dérapé !

Il avait dégainé son arme par réflexe, parce que les courses-poursuites se terminent souvent par des échanges de tirs. Un homme et une femme d’une cinquantaine d’années sortent du bois, affolés.

— On a entendu un coup de feu…

— Ce n’est rien, dit l’agent qui a tiré.

— Tant mieux, fait le promeneur en s’éloignant sans demander son reste.

— C’est foutu, reprend le policier. On ne pourra plus le rattraper. Mais de toute façon il n’ira pas loin.