Hervé Bazin

Fred lisait, vautré sur son lit. Je n'avais jamais eu qu'à pousser la porte entrouverte pour entrer chez lui, au bout d'un couloir obscur. Les frusques de mon ainé à de simples clous fichés dans les jambes de force. L'odeur surtout était misérable.
Et Monique ferme les yeux, petit à petit, se met à fredonner, bat la mesure avec une savate d'où s'échappe son orteil nu.