Jennifer Estep

Le remords et le chagrin m’étreignaient la poitrine, brisaient la muraille qui protégeait mon cœur, réduisaient la pierre en poussière. Ma gorge se serra, et les larmes, plus chaudes que l’eau qui coulait sur moi, me brûlèrent les yeux. Je tombai à genoux dans la cabine de douche, me recroquevillai contre les carreaux lisses et froids.

Et, pour la première fois en dix-sept ans, je pleurai vraiment.