John Boyne

Georgie et Margie s'étaient mariés très vieux, Alfie le savait. Son père avait presque vingt et un ans et sa mère un an de moins. Alfie avait un mal fou a se projeter a vingt et un ans. Il supposait qu'a cet age avancé on entendait et voyait mal. Il pensait que l'on ne pouvait pas s'extirper du fauteuil bancal devant l’âtre sans pousser un gémissement en soupirant : "Il est temps d'aller au lit". A vingt et un ans, ce qui comptait par dessus tout, c’était une bonne tasse de thé, une paire de pantoufles confortables et un gilet douillet. Parfois, en y réfléchissant, Alfie reconnaissait qu'un jour il aurait lui aussi vingt et un ans, mais cette échéance était trop éloignée pour qu'il puisse la concevoir. Il avait dressé la liste des années au crayon sur un feuille de papier et s’était rendu compte qu'il aurait vingt et un an en 1930. 1930 ! C’était dans des siècles. Bon d'accord, peut-être pas dans des siècles, mais pour Alfie, si.