Jules Renard

chercher le ridicule en tout, vous le trouverez.

Le talent, ce n'est pas d'écrire une page : c'est d'en écrire 300. Il n'est pas de roman qu'une intelligence ordinaire ne puisse concevoir, pas de phrase si belle qu'elle soit qu'un débutant ne puisse construire.

Cheval : le seul animal dans lequel on puisse planter des clous.

L'ironie est surtout un jeu d'esprit. L'humour serait plutôt un jeu du coeur, un jeu de sensibilité.

C'est désespérant : tout lire, et rien ne retenir ! Car on ne retient rien. On a beau faire effort : tout échappe. Çà et là, quelques lambeaux demeurent, encore fragiles, comme ces flocons de fumée indiquant qu'un train a passé.

Pour arriver, il faut mettre de l'eau dans son vin, jusqu'à ce qu'il n'y ait plus de vin.

LE PAPILLON

Ce billet doux plié en deux cherche une adresse de fleur.

Mallarmé, intraduisible, même en français. (Journal, 1898)

Que de gens ont voulu se suicider et se sont contentés de déchirer leur photographie!

L'idéal du calme est dans un chat assis.

Je me moque de savoir beaucoup de choses : je veux savoir des choses que j'aime.

LES GRENOUILLES

Par brusques détentes, elles exercent leurs ressorts.
Elles sautent de l’herbe comme de lourdes gouttes d’huile frite.
Elles se posent, presse-papiers de bronze, sur les larges feuilles du nénuphar.

L’une se gorge d’air. On mettrait un sou, par sa bouche, dans la tirelire de son ventre.
Elles montent, comme des soupirs, de la vase.

Immobiles, elles semblent, les gros yeux à fleur d’eau, les tumeurs de la mare plate.
Assises en tailleur, stupéfiées, elles bâillent au soleil couchant.
Puis, comme les camelots assourdissants des rues, elles crient les dernières nouvelles du jour.

Il y aura réception chez elles ce soir ; les entendez-vous rincer leurs verres ?
Parfois, elles happent un insecte.

Et d’autres ne s’occupent que d’amour.

Il y a de la place au soleil pour tout le monde, surtout quand tout le monde veut rester à l'ombre.

L’ivrogne qui voit tout tourner autour de lui.
– Viens te mettre au lit ! lui dit sa femme.
– J’attends qu’il passe !

Beauté de la littérature. Je perds une vache. J'écris sa mort et ça me rapporte de quoi acheter une autre vache.

De chevet à chevet, les chuchotements se croisent, et des lèvres en mouvement monte, par tout le dortoir, un bruissement confus, où, de temps en temps, se distingue le sifflement bref d'une consonne.
C'est sourd, continu, agaçant à la fin, et il semble vraiment que tous ces babils, invisibles et remuants comme des souris, s'occupent à grignoter du silence.

Je veux loyalement me réfléchir et savoir l'état de cet être qui est en moi, qui me pousse depuis 30 ans. Je ne me regarde pas sans surprise. Ce qui me frappe d'abord, c'est mon inutilité, et pourtant, je n'arrive pas à me persuader que je n'arriverai jamais à rien. [9 Octobre 1894]

Le bourgeois est celui qui n'a pas mes idées.

L'ironie n'est-elle pas la pudeur de l'humanité ?

Chacun se plaint pour qu'on le plaigne, et pour flatter les jaloux.