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Julie et Julia : Sexe, blog et boeuf bourguignon de
Julie Poowell
Mais bientôt, je me sentis prête pour un défi plus important. Un défi comme, par exemple, le Steak à la moelle.
Le premier obstacle dans la confrontation avec un os à moelle consiste à organiser le rendez-vous. Peut-être qu’en 1961, quand Julia Child publia L’Art de la cuisine française, les os à moelle étaient suspendus aux arbres, tels des ornements de Noël un peu graisseux. Mais je ne vivais pas en 1961, ni en France, ce qui aurait simplifié les choses. Non, je vivais à Long Island City et, à Long Island City, il est tout simplement impossible de se procurer un os à moelle.
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Julia Child veut que vous – oui, vous, qui habitez un mobile-home dans une banlieue proliférante, qui avez un boulot d'adjoint sans aucune perspective de carrière et rien d'autre qu'une supérette à des kilomètres à la ronde pour faire vos courses -, vous appreniez à faire de la bonne pâtisserie et à donner un goût acceptable aux haricots verts en boîte.
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Pendant qu'on prépare cette soupe, la pomme de terre fournit un intéressant sujet de réflexion. Ce n'est pas désagréable d'éplucher une pomme de terre. Je ne dirai pas exactement que c'est amusant, non. Mais gratter la peau, rincer la pomme de terre, la couper en cubes avant de la plonger tout de suite dans l'eau froide – sinon les morceaux vont rosir à l'air libre -, tout ça vous procure un sentiment positif. Vous savez exactement ce que vous faites et pourquoi... L'épluchage d'une pomme de terre est un acte clair, qui permet d'aboutir à une vérité première.
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Fonctionnaire peu motivée le jour, gastronome amateur le soir. Trop vieille pour le théâtre, trop jeune pour avoir des enfants et trop aigrie pour tout le reste, Julie Powell se cherchait un défi. Elle le trouva dans le projet Julie/Julia. Risquant sa vie de couple, son emploi et le bien-être de ses chats, elle a signé pour un contrat insensé. 365 jours. 524 recettes. Une fille dans une minable cuisine de banlieue. Jusqu'où ira-t-elle, nul ne peut le dire...
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La cuisine évoquait une scène de crime. Le sol était jonché de coquilles d’œufs qui craquaient sous les pas... Invisibles dans l'orifice obscur de la poubelle, et pourtant aussi évidents que des cadavres assassinés recouverts d'une bâche, gisaient les restes mutilés des œufs. Si les traces de jaune strié de mauve qui maculaient les murs avaient été des éclaboussures de sang, un médecin légiste aurait connu une journée mémorable.
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Une odeur un peu moisie montait du papier, mais différente de celle des livres de la bibliothèque. Ça sentait un peu le chien, ou le sous-bois, une odeur humide, chaude et vivante.
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Peut-être qu'il fallait que je fasse la pomme de terre, que je m'épluche soigneusement pour réintégrer quelque chose qui n'était pas facile, mais simple.
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