Julien Heylbroeck

Là-haut, les notables se prélassent dans le luxe et vendent le fruit de notre labeur. Ils gardent tout pour eux et nous reversent les miettes. Juste assez pour qu'on ne crève pas tout de suite.

Même s'ils se doutaient que la période était critique, ils ne pouvaient pas imaginer que leur cité franche risquait de tomber dans l'escarcelle d'un tyran, un dictateur, au service des plus fortunés.

Ses habitants faisaient figure de minuscules larves s'agitant vainement à la surface d'un cadavre de taille divine.

— Je m’appelle Luke, Luke Lee. Mais mes amis, les rares que j’ai, m’appellent Luckily.
— T’es un mec chanceux ?
— Non, j’ai juste des amis un peu cons.

L’infirmier poursuivit sa route, indifférent. Josh allait poser une question quand quelqu'un le tira violemment en arrière. Il fut forcé de se retourner et fit face à une femme squelettique, au visage chevalin et aux dents proéminentes. Des touffes de cheveux manquaient sur son crâne à vif. Elle le fixait de ses grands yeux bleus délavés, complètement à poil, ses seins longs et fins pendant sur son buste rachitique et incliné. Josh resta scotché sans oser la quitter des yeux.
— Mon anus a cessé de fonctionner, aujourd'hui, à 08 h 37.

Devant lui, alors qu'il se tenait au bout du quai, l'immense étendue d'eau épaisse et noire, agitée de bulles crevant la surface opaque, le séparait de la cité-État. Un lac de glaire fumante, le jus de l'Architeuthis. Celui-là même qui sapait le flanc du corps et faisait s'enfoncer la ville petit à petit. Et au loin, à près de deux kilomètres, la carcasse herculéenne s'érigeait en montagne, un paysage piqueté de longs fourneaux : leurs fumerolles obscures occultaient un soleil anémié dont les rayons traversaient déjà à grand peine le stratus. Une lueur glauque tombait sur le béhémoth sur lequel s'allumaient peu à peu des myriades de points lumineux tremblotants.

On est à Mexico, ici ! Tu creuses pour planter un agave et tu as une chance sur deux de trouver une saloperie de vestige aztèque. Ça ne veut pas dire que c'est un lieu maudit pour autant, sinon c'est tout le sous-sol de cette putain de capitale qui est maudit.

Ils se voulaient modernes, prêts à casser les coutumes, mais n'aspiraient qu'à une chose en vérité : prendre la place des croûtons caducs qui s'agrippaient à leurs privilèges, pour bénéficier très exactement de la même position, avec l'impression de l'avoir mérité depuis toujours. C'était vieux comme les mondes.

Et poser le pied sur cette planète, c’était prendre le risque d’y demeurer coincé pour le restant de sa vie.

Ses petits soldats à lui, ses renforts. Il y a longtemps qu’il ne prêtait plus attention à ce que son imagination dopée dessinait sur les bords de la route. Cadavres d’enfants, chiens écrasés, crânes décorés de plumes, il
suffisait d’un sac plastique abandonné pour que son esprit vagabond lui suggère des tableaux que n’aurait pas renié un surréaliste. Ou un junkie.
Au fond de lui, Josh savait qu’il était trop tard. Comme un truc bien ancré à l’âme, qui s’accroche et qui répète inlassablement : « C’est foutu, foutu, foutu… »
Même les drogues les plus puissantes n’occultaient pas cette putain de voix nasillarde qui squattait son esprit de sa ritournelle perverse et aliénante.
Dépité, Josh freina violemment. La voiture couina et les pneus dérapèrent sur la terre battue. Il se rangea sur le côté, plus par réflexe que par nécessité.
Trop tard ! Il arriverait trop tard ! C’était évident. Le côté chiant de la Phentermine, c’est qu’elle ôtait toute notion du temps. Déjà le soleil se levait. La fête était finie. Il en avait assez vécu pour savoir qu’au petit matin, les moins stones entassaient leurs potes dans les caisses et repartaient, avec la gueule en vrac, une haleine de chacal, couverts de sable, les fringues puant
la sueur et l’esprit passé au shaker. Les veines chargées de Josh avaient livré leurs dernières réserves de fuel chimique et il eut à peine le temps de couper le contact avant de sombrer dans un sommeil proche du coma.