Les seules choses ayant une existence, en cette petite aube, étaient le calme de la nuit pas encore finie, le silence des couloirs et des pièces autour de la chambre du chevalier. Le vent, dehors, peut-être; jouant pendant que personne ne le regarde. Une tranquillité d'oiseau qui a froid, qui attend caché sous les branches que la pluie cesse. Mordred savait que le rêve n'avait aucune importance. Dehors, il faisait noir. Il faisait noir, et le matin à venir dirait si le chevalier allait mourir.