Leisa Rayven

Monsieur Holt, les choix de Mlle Taylor m'ont paru tout à fait acceptables. Peut-être avez-vous seulement besoin de modifier votre réaction ? Vous êtes mort. Qu'elle vous lèche la bouche ou même les amygdales ne doit rien provoquer en vous.

Nous devons garder nos distances et essayer de ne pas être obsédés l'un par l'autre. Sauf que j'ai peur que ce soit trop tard.

— Si je comprends bien, tu penses que Roméo aurait dû se tenir à l’écart de Juliette.
— Oui.
— Hmmmm.
— Ça veut dire quoi, ça, hmmmm ?
— Rien. Je réfléchis, c’est tout.
— À quoi ?
— Je mesure juste à quel point tu es à côté de la plaque.
Je le regarde à travers mes paupières plissées et me tapote la bouche de l’index.
— Hmmmm.
— Bon sang, Taylor !
Il jette un coup d’œil à son poignet.
— Merde, faut qu’on y aille. Ça va bientôt commencer.
Ah oui, Benzo Ra.
Il repart, et je le suis.
— Dis, Holt, tu sais que tu n’as pas de montre, hein ?
— Oui, je sais.
— Je voulais juste m’en assurer.