Nationalité : France
Né(e) à : Montpellier , le 07/03/1909
Mort(e) à : Châtillon-sous-Bagneux , le 03/03/1996
Né(e) à : Montpellier , le 07/03/1909
Mort(e) à : Châtillon-sous-Bagneux , le 03/03/1996
Biographie :
Léo Malet est né dans le quartier de Celleneuve à Montpellier. Autodidacte, il débuta dans la vie "artistique" à Montmartre, au cabaret de la Vache Enragée, le 25 décembre 1925, ce qui faisait de lui le plus jeune chansonnier de la Butte.
Il fut ensuite, et tour à tour, employé de bureau, manœuvre, vagabond, journaliste occasionnel (collaboration à l'En dehors, à l'Insurgé, au Journal de l'Homme aux Sandales, à la Revue Anarchiste, etc.), "nègre" d'un maître-chanteur analphabète, gérant de magasin de modes, figurant de cinéma, crieur de journaux, emballeur (chez Hachette), etc.
Poète, il a appartenu au Groupe Surréaliste de 1930 à 1949. En 1942, en publiant '120, rue de la Gare' il fit dans le roman policier ce que les critiques (de Mme Germaine Beaumont à Robert Margerit) ont appelé une "irruption fracassante, apportant un ton nouveau dans ce genre littéraire."
En 1948, il fut le premier lauréat du Grand Prix de Littérature policière. En 1958, le Grand Prix de l'Humour noir couronna sa série des Nouveaux mystères de Paris - série, écrit Gilbert Sigaux, dans laquelle "il met en scène les secrets de la ville en même temps que les secrets des personnages."
Il a écrit sous divers pseudonymes : Frank Harding, Léo Latimer, Lionel Doucet, Jean de Selneuves, Omer Refreger et Louis Refreger.
Certains de ses romans ont été adaptés en bandes dessinées par Jacques Tardi. Le personnage de Nestor Burma a inspiré une série télévisée avec Guy Marchand dans le rôle principal.
Léo Malet est décédé le dimanche 3 mars 1996 à Paris à l'âge de 86 ans. Il est inhumé à Châtillon-sous-Bagneux, dans les Hauts-de-Seine (92).
+ Voir plusLéo Malet est né dans le quartier de Celleneuve à Montpellier. Autodidacte, il débuta dans la vie "artistique" à Montmartre, au cabaret de la Vache Enragée, le 25 décembre 1925, ce qui faisait de lui le plus jeune chansonnier de la Butte.
Il fut ensuite, et tour à tour, employé de bureau, manœuvre, vagabond, journaliste occasionnel (collaboration à l'En dehors, à l'Insurgé, au Journal de l'Homme aux Sandales, à la Revue Anarchiste, etc.), "nègre" d'un maître-chanteur analphabète, gérant de magasin de modes, figurant de cinéma, crieur de journaux, emballeur (chez Hachette), etc.
Poète, il a appartenu au Groupe Surréaliste de 1930 à 1949. En 1942, en publiant '120, rue de la Gare' il fit dans le roman policier ce que les critiques (de Mme Germaine Beaumont à Robert Margerit) ont appelé une "irruption fracassante, apportant un ton nouveau dans ce genre littéraire."
En 1948, il fut le premier lauréat du Grand Prix de Littérature policière. En 1958, le Grand Prix de l'Humour noir couronna sa série des Nouveaux mystères de Paris - série, écrit Gilbert Sigaux, dans laquelle "il met en scène les secrets de la ville en même temps que les secrets des personnages."
Il a écrit sous divers pseudonymes : Frank Harding, Léo Latimer, Lionel Doucet, Jean de Selneuves, Omer Refreger et Louis Refreger.
Certains de ses romans ont été adaptés en bandes dessinées par Jacques Tardi. Le personnage de Nestor Burma a inspiré une série télévisée avec Guy Marchand dans le rôle principal.
Léo Malet est décédé le dimanche 3 mars 1996 à Paris à l'âge de 86 ans. Il est inhumé à Châtillon-sous-Bagneux, dans les Hauts-de-Seine (92).
Source : /www.info.fundp.ac.be
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Elle et Tony Charente formeraient un beau couple. Le couple idéal bien connu. Ni l'un ni l'autre n'avaient inventé l'eau bouillante , mais Nestor Burma était mariole pour plusieurs.
C'est aux iles Fidji
djidjididji.....djidjididji.
Ce n'était pas Jeanne qui chantait cette scie de caf'conc'. Le phono, mis en marche par Robert, l'envoyait par toutes les fibres nasillardes de son pavillon écarlate. Assis à une table, le vieux, quand il ne levait pas le coude, pianotait, scandant d'une main tavelée aux doigts maigrichons le rythme forain de la goualante de beuglant.
djidjididji.....djidjididji.
Ce n'était pas Jeanne qui chantait cette scie de caf'conc'. Le phono, mis en marche par Robert, l'envoyait par toutes les fibres nasillardes de son pavillon écarlate. Assis à une table, le vieux, quand il ne levait pas le coude, pianotait, scandant d'une main tavelée aux doigts maigrichons le rythme forain de la goualante de beuglant.
C'était une journée maussade qui déteignait sur tout. Ciel et moral étaient bas des plafond. Environ 3 semaines nous séparaient Noël, mais le Père Éternel, là haut, préparait déjà le réveillon des hôtes de la pension de sa Saints famille. Les plumes et les duvets qu'il arrachait du corps des oies, tombaient sur Paris. Et ces premiers flocons de neige, encore timides, seraient suivis plus hardis.
Quand je revins à moi, le jour pointait. Je me jetai sur mon lit et essayai de réfléchir. Je me sentais aussi mal foutu que la Constitution.
Il pivota et fit face au cadavre comme s'il s'apprêtait à lui administrer une raclée.
- Voilà le client, hein? glapit-il, des fois qu'il ait fait erreur. Dites donc, j'ai déjà vu cette tête quelque part. Au cinéma sans doute. (Cette fois, il rit bruyamment. La plaisanterie était toute aussi neuve.) Sapristi! fallait recourir à une doctoresse. C'est Favereau, le chéri de ces dames, celui qui fait rêver les dactylos! C'est un coup à les rendre nécrophiles...
- Voilà le client, hein? glapit-il, des fois qu'il ait fait erreur. Dites donc, j'ai déjà vu cette tête quelque part. Au cinéma sans doute. (Cette fois, il rit bruyamment. La plaisanterie était toute aussi neuve.) Sapristi! fallait recourir à une doctoresse. C'est Favereau, le chéri de ces dames, celui qui fait rêver les dactylos! C'est un coup à les rendre nécrophiles...
« N’y allez pas, c’est inutile ».
- Inutile ? dis-je. Et pourquoi ?
Elle avala péniblement sa salive. Les muscles de son cou se bandèrent. Sa poitrine se souleva, tendant davantage la laine de son tricot. Dans un murmure, elle prononça trois mots presque inaudibles, trois mots que j’ai souvent entendus au cours de ma carrière, trois mots qui forment le fond habituel de mes aventures, trois mots que je devinais lorsqu’ils passèrent ses lèvres plutôt que je ne les perçus, et que je lui fis répéter, je ne sais pourquoi.
- Il est mort, dit-elle. »
- Inutile ? dis-je. Et pourquoi ?
Elle avala péniblement sa salive. Les muscles de son cou se bandèrent. Sa poitrine se souleva, tendant davantage la laine de son tricot. Dans un murmure, elle prononça trois mots presque inaudibles, trois mots que j’ai souvent entendus au cours de ma carrière, trois mots qui forment le fond habituel de mes aventures, trois mots que je devinais lorsqu’ils passèrent ses lèvres plutôt que je ne les perçus, et que je lui fis répéter, je ne sais pourquoi.
- Il est mort, dit-elle. »
- Soyez le bienvenu, Monseigneur. Vous avez revêtu pour nous rendre visite le costume de vos États. (J'arborais, en effet, lavallière, longs cheveux et feutre noir à larges ailes). A cela nous reconnaissons en vous l'aimable troubadour Sébastien Rossignol, venu roucouler en cette studieuse cité,pour la plus grande "joye" des escholiers, ribauds, truands et tire-laines, ses fabliaux, bouts-rimés et poétiques improvisations...C'est gaulois !
bizarrerie des patronymes, l'inspecteur Legrand comme cela arrive souvent en pareil cas, était plutôt petit.
Je trouvai enfin un canif qui servait à toute autre chose qu'étaler du beurre sur du pain, poussai la clé jusqu'à la dégager de la serrure et asticotai celle-ci.
Peu farouche, elle répondit immédiatement à mes désirs.
Peu farouche, elle répondit immédiatement à mes désirs.
Charmante soirée, dit Marc en se déshabillant. Une agression...dont j'ai manqué faire les frais, un type dans le jus, l'interrogatoire au troisième degré d'une appétissante blondinette, la mise knock out et le garrottage d'un de vos alliés, l'entrée par effraction dans le logement d'un assassin décédé et fouille dudit. Avec vous, on ne s'embête pas.
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