Lissa Price

Je suis une imposteure. Blake est riche, je fais semblant de l'être dans mes vêtements signés de célèbres couturiers, d'habiter, soi disant, une somptueuse demeure, avec une domestique. Je dois lui dire la vérité, je le sais; ce que j'ignore, par contre, c'est la façon dont il la prendra. [...] Je le scrute du coin de l’œil. Heureusement pour lui, il ne se doute de rien, mais conduit avec insouciance. Il surprend mon regard et me sourit avant de reporter son attention sur la route. Le dos calé contre le dossier, je m'enivre de l'odeur de cuir neuf.
Cendrillon a-t-elle craché le morceau au prince, en plein bal, pendant qu'elle virevoltait dans sa magnifique robe? A-t-elle, ne serait-ce qu'envisagé de lui dire: au fait, Prince, le carrosse n'est pas à moi, je ne suis qu'une sale petite boniche en sursis? Non. Elle a profité de sa soirée.
Puis elle s'est éclipsée, passé les douze coups de minuit.