- Tu as sommeil ? demandait Lobe d'une voix basse, douceâtre.
- Non, m'sieur Lobe. J'attends le jour.
- Personne n'attend plus le jour à notre époque. Personne sauf les malades. Personne sauf ceux qui veulent gagner un jour de vie, et les enfants qui ont peur.
- Nous, on attend le jour, m'sieur Lobe.
- Nous oui... Oui petit : nous.
Il se baissait vers moi, m'embrassait sur le front. Ca piquait, c'était humide et doux. Une grosse peine enflait en moi. Un chagrin aux raisons obscures, aux racines ancestrales, qui n'osait éclater.