Marc Dugain

Personne mieux que mon grand-père ne connaissait les coins. Et quand on pénétrait dans la forêt, au petit matin, il s'arrêtait et, les narines dilatées, inspirait profondément : _ Tiens, mon drôle, sens la terre qui fume ! Un subtil mais constant mélange de terre humide, de fougères et de feuilles de châtaignier venait alors flatter mon odorat. Ce parfum-là, je ne le sentirais plus jamais.