Margaret Atwood

La sécurité, à l'entrée de Martha-Graham, était une vaste fumisterie. Les gardes dormaient à moitié, quant aux murs d'enceinte, totalement recouverts de graffiti décolorés, un nain unijambiste les aurait escaladés les doigts dans le nez. A l'intérieur, les bâtiments en béton coulé sur le modèle du modèle de Bilbao fuyaient, les pelouses se résumaient à de la boue, desséchée ou liquide selon la saison, et, hormis une piscine qui avait l'aspect et l'odeur d'une gigantesque boîte de sardines, il n'y avait pas d'installations sportives. La moitié du temps, la climatisation dans les dortoirs ne fonctionnait pas ; les baisses de tension étaient monnaie courante ; à la cafétéria, la nourriture, généralement beigeasse, ressemblait à de la merde de rasconse. Dans les chambres, les arthropodes - divers genres et familles - pullulaient, mais la moitié d'entre eux étaient des cafards. Jimmy trouvait l'endroit déprimant, comme - apparemment - tous les gens sur place ayant une activité neuronale supérieure à celle d'une tulipe. Mais c'était les cartes que la vie lui avait données, comme le lui avait déclaré son père au cours de leurs adieux embarrassés, Jimmy n'aurait donc qu'à les jouer au mieux.
Entendu, Papa, s'était dit Jimmy. Pour les conseils vraiment judicieux, j'ai toujours su que je pouvais compter sur toi.
(page 199-200)