Ce même samedi, Violaine avait décidé de se lever dès que ses parents auraient dégagé le terrain. Mais elle entendit la porte d’entrée se refermer sur eux et resta couchée en chien de fusil, tiraillée entre faim et nausée. Même l’envie d’uriner, qui la faisait de nouveau souffrir, ne pouvait la forcer à quitter son lit. Elle n’arrivait pas à croire à ce qui lui arrivait. Il y avait une monstrueuse disproportion entre ces dix minutes passées sur un lit avec D. et ce ventre qui se profilait à l’horizon. C’était insensé. Elle hurlait intérieurement : en plus, à dix-sept ans, non ! Non mais si. C’était impossible mais c’était là. Elle en était terrassée.