Marie Hermanson

Ces dernières années, Daniel avait quasiment perdu le contact avec son frère. Comme lui, Max avait habité à l’étranger, à Londres d’abord, puis dans d’autres villes où, d’après ce que savait Daniel, il avait fait des affaires.
Depuis toujours, la vie de Max ressemblait à une montagne russe, une suite de succès et d’échecs dont il était seul responsable. Lorsqu’il se lançait dans un projet, il pouvait faire montre d’une ingéniosité impressionnante doublée d’une énergie presque surhumaine. Puis, alors que le succès était enfin là, il s’en désintéressait subitement d’un haussement d’épaules, laissant derrière lui des clients et des collaborateurs désemparés, qui se cassaient le nez sur des lignes téléphoniques coupées et des bureaux désertés.
Leur père dut le tirer d’embarras plus d’une fois. Le pauvre homme en avait vu de toutes les couleurs et peut-être était-ce, justement, le souci causé par cet enfant terrible qui le fit s’écrouler, un matin, sur le sol de la salle de bains, victime d’une crise cardiaque qui mit fin à ses jours.

Deux ans plus tôt, j’avais quitté mon trou paumé de Mälardalen et la maison de brique de mes parents, avec la certitude de ne jamais revenir. Et voilà que j’étais de retour.
Quand je suis arrivée, ma mère était dans la cuisine en train de couper des oignons. Elle a eu l’air étonnée en me voyant entrer et jeter mon sac à dos par terre.
— Martina ! Quelle surprise !
— J’ai essayé de vous appeler hier et avant-hier, mais je n’ai pas réussi à vous joindre.
— Ah ! On était à Paris.
— À Paris ? Quand j’habitais encore à la maison, nous n’allions presque jamais à l’étranger. Mais depuis que j’étais partie, mes parents avaient eu le temps de visiter la Toscane, Barcelone, Budapest et la Thaïlande. Et maintenant Paris. Apparemment, c’était devenu une habitude, ils ne se donnaient même pas la peine de me prévenir.
— On y a juste passé trois jours. On avait envie de changer d’air.
— Tu aurais pu me le dire avant. Je me suis inquiétée, moi. Vous auriez pu avoir le col du fémur cassé ou un truc du genre ! lui ai-je lancé d’un air outré.
— C’est gentil de t’inquiéter pour tes vieux parents, a répondu ma mère en agrémentant la salade de rondelles d’oignons rouges. – Elle avait quarante-six ans mais en paraissait trente-cinq, faisait de la gym et participait à des marathons un peu partout. – Mais ça s’est décidé très vite. Je ne pense que pas que nous l’ayons déjà prévu la dernière fois qu’on s’est parlé.

Le monde a besoin de gens dynamiques, capables de supporter la concurrence, qui ont du cran. Fini, l’État-providence. Vous devez vous battre seul. Et la plupart des gens ne sont pas assez forts ; ils sombrent. Des chômeurs, des loques, des épaves, qui font vivre les psychologues, les producteurs d’alcool, l’industrie pharmaceutique

Le cerveau possède des neurones spécifiques, les neurones miroirs, dont la fonction est de refléter les sentiments de nos semblables. Ce miroir joue un rôle important dans la cognition sociale et le processus d’empathie.

La majorité des psychopathes ne sont pas seulement dépourvus de conscience. Il leur manque aussi la patience, la persévérance et la maîtrise de soi. Dans la plupart des situations : ils ne valent rien. Un défaut qu’ont souvent eu à déplorer divers parrains mafieux et chefs terroristes. Ils rêvent de trouver un psychopathe maniable. Insensible, mais d’une loyauté à toute épreuve. Intrépide, mais qui sait faire preuve de prudence si nécessaire. Intelligent, mais dépourvu de créativité autonome. En bref : un robot.

- Le drame de la plupart des êtres humains, c’est qu’ils ont plus de sentiments qu’ils n’en ont besoin.
- Vous voulez donc anéantir leurs sentiments ?

Les sentiments tels que la compassion, l’amour et la sollicitude m’étaient étrangers. J’en entendais pourtant parler constamment. Pour moi, il s’agissait de concepts aussi familiers que la jungle africaine, par exemple.

Si nous devons continuer à parler en termes d’évolution, la psychopathie n’est pas une régression à un stade antérieur, plus primitif, comme le pensent certains. Au contraire. On peut comparer l’apparition de cette déficience à celle d’autres formes de déficiences : c’est la nature qui expérimente de nouveaux modèles. Si ces derniers sont fonctionnels, ils survivent et engendrent d’autres modèles avec la même mutation. Le fait est que le nombre de psychopathes en Europe augmente chaque année.

Mes sentiments pour Anne-Marie ressemblaient beaucoup à ceux d’une amoureuse. Mais à la différence d’autres états amoureux, celui-ci ne s’effaçait pas. […] Chaque été, j’étais tout aussi excitée de la revoir. La première heure toujours angoissante, lorsque je la retrouvais changée, une autre Anne-Marie. Une nouvelle coupe de cheveux, un nouveau vêtement, une expression à la mode à Stockholm que je ne l’avais jamais entendue prononcer, tout ça était menaçant. Et puis l’instant de la libération, une blague, un souvenir commun, un éclat de rire qui renouait le lien qui nous unissait. Il y a des gens qui possèdent la clé de notre âme. Qui peuvent ouvrir des pièces que nous avons toujours eues en nous, mais auxquelles nous n’avons jamais accédé. Nous entretenons une relation particulière avec ces personnes et lorsqu’elles sont du bon sexe et du bon âge, nous tombons amoureux. Dans d’autres cas, nous sommes comme ensorcelés, dépendants, peu importe les mots que l’on choisit pour décrire cet état. Anne-Marie était une sorte de clé pour moi, la première que j’aie jamais connue. C’est pour cela qu’elle était aussi importante pour moi. Je devinais que cette fascination n’était sans doute pas réciproque, et j’avais l’angoisse permanente qu’Anne-Marie puisse disparaître. Et voilà qu’elle avait une petite soeur indienne de seize mois.

En fait, il avait tout pour être heureux. Jusqu’au jour où il fut frappé par une révélation : sa vie n’avait aucun sens. Ses relations étaient aussi volatiles que l’air ; chaque mot qu’il prononçait dans son travail appartenait à un autre. Mais qui était-il au juste ? Une marionnette, rien de plus ; qui faisait des courbettes quelques heures par jour avant d’être jetée dans un placard. C’était son métier d’interprète qui lui donnait vie, mais une vie factice, qui ne lui appartenait pas.