Monique Clément

Comme d'habitude passé l'hiver, la voix puissante de Brocéliande s'était tue sous la bruine du soir. Comme d'habitude, Alice avait laissé glisser son ouvrage pour se couler vers la fenêtre de parchemin doré. Elle aimait cette heure indolente où bêtes et gens rentraient pesamment déposer au bercail leur fatigue du jour. Cloîtrée par l'hiver et par la vigilance tyrannique de sa belle-mère, le crépuscule la gonflait de rêves longuement ressassés : quand donc viendrait le temps des libertés, des aventures, de tous ces bonheurs exaltants qui font si bien rêver ?