Nadia Lakhdari King

Il y a des gens, comme ça, qui ont la manie du " parler- coller". J'ai toujours envie de leur servir la leçon de Patrick Swayze dans Dirty Dancing : " Ceci est mon espace, ceci est ton espace."

Seb m'observe comme si j'étais une équation de math particulièrement difficile à résoudre.

( Florence, 12 ans)

Depuis quelque temps, je souffre. Je suis déchirée entre mon amour inconditionnel pour Twilight et ma passion dévorante pour Hunger Games. Je n'aurais jamais cru qu'une telle chose serait possible.
Edward et jacob seront TOUJOURS plus hot que Peeta et Gale , mais... si j'avais à choisir , je pense que je préférerais être Katniss Everdeen plutôt que Bella.

Je ne peux quand même pas péter ma coche devant lui.

Arrivée en haut des escaliers, je jette un coup d'oeil dans le corridor qui mène vers le salon. Personne. Je m'avance précautionneusement, le bâton serré contre moi. Lentement, très lentement , je penche la tête dans l'embrasure de la porte du salon. Puis je me recule immédiatement, le coeur battant.
Il y a un homme ! Il y a réellement un homme dans le salon.
Je jette un coup d'oeil.
Hum. Un bel homme, si j'en crois mon impression initiale.
On ne fait plus les cambrioleurs comme avant.

Béatrice saisit son chandail préféré, un vieux coton ouaté gris du camp du lac Ouareau. C’est là qu’elle passait ses va­cances quand elle était plus jeune et qu’elle a travaillé comme monitrice cet été. Ça lui fait du bien de retrouver un objet aussi familier dans un endroit où tout est nouveau. Elle plie le chandail à la verticale, comme sa mère le lui a appris, et le place dans son placard. Elle accroche une robe à un cintre quand elle entend un bruit de pas dans le corridor. Emma entre dans sa chambre, les cheveux ébouriffés,
vêtue d’un vieux t-shirt et d’un boxer qui a connu des jours meilleurs.

Elle salue son amie en bâillant et ouvre un tiroir au hasard.

EMMA : Mon Dieu, viens pas me dire que tu plies tes petites culottes ?

BÉATRICE : Ben oui, pourquoi ? Tu fais quoi, toi ?

EMMA : Je les mets en boule dans mon tiroir de sous-vêtements ! Ça se froisse pas, des petites culottes. À quoi ça sert de les plier ?

BÉATRICE : Je sais pas. C’est mieux rangé quand j’ouvre mon tiroir, pis je peux voir ce que j’ai.

EMMA : Mais pourquoi ? Tu prends pas la première au hasard ?

BÉATRICE : Ben non, il y en a qui vont mieux sous tel type de vêtement, il y en a qui sont plus confortables, ou plus sexy, ça dépend de mon mood.

EMMA : Tu te compliques la vie. T’as pas entendu parler de la méthode de Mark Zuckerberg ou de Barack Obama ? Ils s’habillent pareil tous les jours pour pas perdre leur temps à prendre des décisions inutiles. Comme ça leur cerveau demeure libre pour les décisions importantes.

BÉATRICE : Es-tu en train de me dire que t’es la Barack Obama des bobettes ?EMMA (en éclatant de rire) : Ha ! Peut-être que je justifie mon désordre comme je peux. On va se promener quand t’as fini ?

Béatrice acquiesce et tend la main vers son téléphone qui vibre.

BÉATRICE (en roulant les yeux) : C’est ma mère. Ça fait genre dix textos qu’elle m’envoie ce matin.

EMMA : C’est vrai qu’elle avait l’air un peu stressée, hier soir, en partant.

BÉATRICE : Stressée, tu dis ?

EMMA : Au moins elle a fini par dire oui.

BÉATRICE : Au moins.

EMMA : Qu’est-ce qui l’a fait changer d’idée, tu penses ?

BÉATRICE : Quand elle a rencontré ta tante, cet été. Elle est revenue un peu plus rassurée. Je pense qu’elle l’a trouvée spéciale, mais fiable.

Vraiment, ils mériteront tous un rôle dans le film sur ma vie, avec des drames pareils. Il faudra seulement choisir des acteurs qui ont un âge raisonnable. Genre vingt-et-un ans, max.

Éléonore s’allume une cigarette, les mains tremblantes. Elle prend une profonde inspiration, avale une gorgée de pinot gris et compose de nouveau le numéro de sa boîte vocale.

Elle ne peut s’empêcher de frémir lorsqu’elle entend la voix taquine, charmeuse. La voix de celui qui l’a fait fondre. Celui qui est venu à bout des forteresses dont elle s’entoure depuis l’adolescence.

Elle réécoute le message. Les propos sont simples, sans artifices. « Rappelle-moi. » C’est le ton qui la fait presque céder. Sûr de lui, un tantinet moqueur.

Mais Éléonore n’a qu’à revoir le visage pâmé d’Allegra, lorsqu’elle lui racontait que… et elle se braque. C’est tout son orgueil de femme meurtrie qui remonte à la surface et lui hurle de ne pas céder, de ne pas le rappeler. De ne jamais le rappeler.

Elle imagine son regard suffisant, s’il pouvait la voir terrée dans son appartement du Mile-End, à réécouter en boucle son message… Dans un élan de fierté, elle efface le message, puis appelle sa compagnie de téléphone cellulaire pour changer de numéro.

J’ai de la misère à dormir, mais en même temps je suis fatiguée en permanence. C’est épuisant émotivement. J’ai l’impression de passer à travers cinquante émotions par jour. Des fois je suis en gros crisse, des fois je braille ma vie, des fois je suis soulagée, pis même un peu contente d’être libre…

-Il est temps que je confie le problème à une autorité supérieure.
-Une autorité supérieure ? Tu penses vraiment que papa y changera quelque chose ?
Ma mère est morte de rire. Je vous jure, elle s'en étouffe presque. Je suis à un cheveu de raccrocher et d'appeler Info Santé.
-Ton père ? Elle est bonne, celle-là.
-A qui confies-tu le problème, alors ?
-Au père Lanthier.
Le père Lanthier ? ça me dit vaguement quelque chose...
J'y suis ! C'est le curé du village près de la maison de campagne de mes parents.
Mais que vient-il faire dans cette histoire ?
-C'est le guide spirituel de notre famille.
C'est à mon tour de manquer de m'étouffer.