Nancy Springer

"L’une des pires cuirasses : le plus long des corsets en tout cas, enserrant sa victime du dessous des bras jusqu’au bas-ventre, avec cette "cuillère" d’acier destinées à interdire toute avancée du corps au-dessous de la poitrine, hormis une infime rondeur abdominale. Et depuis l’enfance !"

- "Je ne m'appelle PAS Kippersalt ! Je m'appelle Watson !"
Sous les lattes de bois, la moustache se hérisse.

Alors, d'un ton taquin, l'infirmière ironise : "Nous avons un Sherlock Holmes dans l'aile sud. Peut-être vous reconnaîtrait-il ?"

C'est alors que, déboulant sur une large rue pavée, je reconnus l'endroit brusquement. J'étais déjà venue ici.
Baker Street.
Mais bien sûr.

Mes pieds, apparemment plus futés que ma tête, m’avaient menée vers le dernier endroit au monde, sans doute, où mon frère avait des chances de songer à venir me chercher.

Et il reprend à mots lents :
- Elle me rappelle l'adolescent que j'étais à son âge. Tout en bras et en jambes. Trop de nez, trop de menton. Gauche et solitaire, à sa place nulle part...

- Ridicule ! Elle est de sexe féminin. Son intellect est peu développé, elle a besoin de protection... Votre comparaison ne vaut pas.

Mycroft, intervint Sherlock, la tête de cet enfant, vous pouvez l'observer, n'est pas d'une capacité infinie. Disons que son crâne est relativement petit par rapport au reste de son corps.

Au dernier tournant de l'escalier, mon coeur acheva de sombrer: là, au beau milieu de l'entrée, se tenait la silhouette de mon frère, reconnaissable entre toutes, face au Duque del Campo en personne, rien moins, qui le saluait cérémonieusement après l'avoir raccompagné.

J'étais chez moi dans l'univers des échanges subtils entre femmes, monde de rébellion silencieuse et de messages cryptés à base de rubans de chapeau, de mouchoirs brodés et de subterfuges, d'éventails de plumes et de défis muets, un monde où la position d'un timbre-poste ou d'un cachet de cire pouvait faire toute la différence. Enveloppée de cette immense cape de conspiration féminine, je me sentais capable d'aller où Sherlock Holmes n'avait pas ses entrées, capable d'accomplir ce qu'il ne pouvait ni envisager, ni même imaginer.

- Mieux vaut être à bout de nerf que sans nerf du tout.

Toute la pièce est sens dessus dessous. Les deux moitiés d'un corset s'offrent au regard éhontément,ainsi que d'autre accessoire indécent sur le marbre de la table de toilette, sans parler d'un étrange objet qui leur fait écho sur la coiffeuse, sorte de coussin évidé, bourrelet en forme de croissant -comment nommer la chose et que peut-elle bien être? En tout cas, elle est formée d'un fibre blanche qui ressemble fort a du crin de cheval, enroulé, torsadé sur lui-même. Je touche d'un doigt prudent. C'est rêche mais élastique au toucher - et cela ne ressemble à rien.

J'ai horreur de ne pas comprendre. Je me saisit de la chose et dégringole l'escalier.
Au rez-de-chaussée, dans le hall d'entrée, Lane astique les boiseries. Je lui présente ma découverte.

"Lane, s'il vous plaît... J'aimerais savoir : qu'est ceci?"

En parfait majordome, Lane reste impassible, mais la réponse est un brin embarrassée.

"C'est un... euh... c'est une... une garniture, Miss Enola. Une parure... d'ajustement."

Une parure d'ajustement?
Mais pas pour l'avant, assurément. Pour l'arrière, par conséquent.

Ah. Je vois.

Ce que j'ai dans les mains, ici, offert sans vergogne à la vue d'un représentant masculin, fait partie des "ce-que-vous-savez", ces accessoires que la bienséance interdit de nommer.
[...], bref, du rembourrage de ce qu'on nomme vulgairement un faux-cul...

Mon plan consistant à n'avoir pas de plan me semblait plus fumeux de minute en minute.

Libérant Mary Watson du souci de retrouver mon nom, je minaudai d'une petite voix aigüe: "MR HOLMES? Est-ce vraiment Mr Holmes, le grand détective?" Je me précipitai en avant avec mon sourire le plus niais, feignant une agitation de gamine. "Euh...je suis tellement émue!" piaillai-je de ma voix de têt, plus haute d'un octave que ma voix naturelle. Et, tout en frémissant intérieurement, je serrai à deux mains la grande main gantée de mon aîné. "Oh! Quand je dirai à ma tante que j'ai vu le Mr Sherlock Holmes EN VRAI!"
Mes effusions produisirent l'effet recherché. Un rat d'égout lui sautant sur l'épaule aurait moins horrifié mon frère.

Enola, traiter avec vous semble souvent impliquer une certaine absence de décorum.

Si j'en croyais le Dr Watson, dont j'avais dévoré les écrits, le jeûne et le manque de sommeil réussissaient à mon frère Sherlock, qui n'en cogitait que mieux. Pour moi - hélas ! car dormir et manger font perdre un temps précieux -, je savais d'expérience que ma petite cervelle fonctionnait beaucoup mieux convenablement nourrie et reposée.

Le complexe de Napoléon enchainait Lady Vienna est une forme de complexe d'infériorité qui frappe les hommes de petites taille. SIr Eustace en présente tous les symptômes, comme de bomber le torse, prendre de grands airs, se cramponner à des opinons arrêtées, donner dans la mégalomanie, sans parler de régenter sa maisonnée en despote absolu...

Mon plan consistant à ne pas avoir de plan me semble plus fumeux de minutes en minutes.

Ma mère s'attirait des critiques, pour ces manquements à cacher comme il se devait certaines offenses à la vue - tels des seaux à charbon, l'arrière de son piano et… sa propre fille.
Enfant du scandale que j'étais.

Ma mère s'attirait des critiques, je le savais, pour ces manquements à cacher comme il se devait certaines offenses à la vue - tels les seaux à charbon, l'arrière de son piano et... sa propre fille.

"Bien cher monsieur, poursuit avec tact Florence Nightingale, pardonnez-moi mon franc-parler, si ce n'est mon indécence, mais je suis une vieille femme, voyez-vous, ce qui m 'autorise à dire ce que les autres taisent : le supplice du pal n'est rien, comparé à celui du corset à laçage serré."

Corset : Jamais le mot n'est prononcé dans la bonne société, surtout pas en présence d'oreilles viriles.

-Mais ne voyez-vous donc pas, poursuit Florence Nightingale avec sa fermeté feutrée, qu'à ses yeux, à l'évidence, elle avait toutes les raisons du monde? De même, votre sœur, l'autre jour, semblait avoir de solides raisons d'agir comme elle le faisait. Miss Nightingale paraît hésiter, puis elle se décide: elle m'a paru avoir de vous une peur sans nom. Il a beau ne pas grimacer vraiment, elle voit bien que ses propos ont eu sur lui l'effet d'une gifle. Il cale ses avant-bras sur ses genoux, serre ses mains l'une dans l'autre et les contemple en silence.

Le majordome qui vint m'ouvrir jeta sur ma chétive personne un regard aussi bienveillant que si j'avais été une blatte.