Nora Roberts

Une voix féminine, sonore comme les cloches d'une église, traitait quelqu'un de « foutu imbécile avec pas plus de cervelle qu'un navet ». Son interlocuteur répliqua qu'il préférait être un foutu navet plutôt qu'une mégère comme elle.
Personne ne parut s'émouvoir des cris et des injures qui suivirent, ni du fracas de vaisselle qui retentit peu après. Jude, elle, sursauta, et quelques gouttes de vin arrosèrent son poignet.
— Ce sont deux autres de vos cousins, expliqua Aidan en lui prenant la main pour l'essuyer. Ma sœur Darcy et mon frère Shawn.
— On ne devrait pas aller voir ce qui se passe ?
— Pourquoi ?
Comme d'autres cris s'élevaient, Jude écarquilla les yeux.
— Tu m'as jeté cette assiette à la figure, espèce de vipère ! Je te jure que...
Un projectile non identifié s'écrasa bruyamment contre le mur, lui coupant la parole. Trois secondes plus tard, une jeune femme fit irruption dans la salle, munie d'un plateau sur lequel étaient posées des assiettes pleines. Elle avait les joues rouges et arborait une expression satisfaite.
— Tu l'as eu, Darcy ? demanda quelqu'un.
— Non, il a baissé la tête.