Nuala O`Faolain

Passé cinquante ans, il peut nous arriver de sentir notre identité vaciller parce qu'elle n'est plus confortée par le regard des autres.

D'ailleurs, où, sinon dans l'art, le commun des mortels a-t-il accès à quelque chose qui dépasse la dimension individuelle et dure plus longtemps qu'une existence humaine ?

Il est des êtres aimés que nous ne faisons que rêver. Ils ne sont pas de vraies personnes pour nous ; ils sont l'incarnation d'un rêve. Nous déployons nos manques et nos besoins au dessus d'eux, et pendant que nous rêvons, nous croyons qu'ils peuvent remplir le puits sans fond où le manque et le besoin sont infiniment renouvelés.

La passion n’était-elle pas la chose au monde la plus proche d’une tornade ? Si envahissante lorsqu’elle était là, si totalement disparue une fois enfuie ?

C'est ton opinion de toi-même qui rend ta vie grande ou petite.

Cette fois il fera froid - en Irlande aussi l'hiver se rapproche. Je n'ai jamais été aussi consciente des saisons. La contraction du futur, alors que je vieillis, le rétrécissement du tunnel du temps, font que chaque jour compte plus.

Je ne connais pas d'autre événement qui cause autant de douleur et de destruction, et qui est aussi peu compréhensible, que la fin de l'amour.

Il existe une idée courante dans la culture dominante: en écrivant sur quelque chose de douloureux, on guérit la douleur. Je n'étais pas, lorsque j'ai commencé à écrire l'histoire de ma vie, et je ne suis pas, encore maintenant, guérie de ma mère. Mais on gagne effectivement une petite distance avec les choses en les gardant en suspension dans son esprit pendant qu'on s'efforce de trouver les mots qui correspondent. Le processus est si lent, si progressif, qu'on ne remarque pas ses effets, mais l'important est que c'est un processus.

Ne vous lamentez pas si la vie est injuste envers vous. Il n'y a pas de justice.

Faire l'amour conférait au temps une forme de densité. C'était le seul usage du temps complètement valable que je connaisse, en dehors de lire quelque chose comme Proust.

La chance ne peut pas toujours vous sourire, mais elle ne peut pas toujours vous tourner le dos.

La cinquantaine, c’est l’adolescence qui revient de l’autre côté de la vie adulte - le serre-livres correspondant - avec ses troubles de l’identité, ses mauvaises surprises physiques et la force qu’il faut pour s’en accommoder.

La vérité est que ma vie a toujours été un mélange - j’ai coulé profond,mais je me suis accrochée ; je me perds,mais je finis par retrouver mon chemin.Je comprends manifestement ce qui se passe,même si je crois que non.

Car il m'était arrivé, ces derniers temps, de me dire - timidement, en retenant mon souffle - que j'étais parfaitement heureuse à présent.

Tenir bon est en soi une source de satisfaction.

Les gens meurent de solitude tous les jours.

Cette chose qui m'avaient laissée avec des amis partout et nulle part, que j'avais volontairement payée de ma solitude, c'était la liberté de poursuivre le merveilleux.

Mais il y a de la cruauté dans la haine de soi si elle vous gâche l'existence.

Personne ne possède sa propre histoire. Quelqu'un d'autre peut arriver et s'en emparer, comme un coucou s'approprie un nid. Et les histoires ont une vie après la mort, aussi. Je vois celle-là s'achever en Amérique puis, longtemps après, trouver une fin différente en Irlande. Et puis il y a sa vie en moi.

L'Histoire de Chicago May

Et même s'il n'y a rien, rien d'autre que cette vie, c'est une raison de plus pour savourer chaque minute, non ?