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3.44/5 (sur 280 notes)

Nationalité : France
Biographie :

Olivia Dean est auteur de romances érotiques.
Jeune auteure française, mariée à un américain, elle vit aujourd'hui sur la côte Est des Etats-Unis où elle s'est installée pour écrire.

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Citations et extraits (48) Voir plus Ajouter une citation
Du bruit dans la cage d’escalier. C'est lui. Il sort de chez lui avec quelque chose dans la main. Je suis plaquée contre ma porte, je l’épie, je retiens mon souffle. Il est là, immense devant l’ascenseur. Oh mon dieu ! Il m'a vue ! Il me regarde ! Il s'approche de la porte. Je ne peux plus bouger, plus respirer. Et puis il disparaît. Je suis folle, c'est sûr, ce type m'a envoutée.
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« C'est une pute ! »

Le verdict de Manon à qui j'ai tout raconté est sans appel.

« Non, je t'assure, elle avait l'air vraiment classe. Pas du tout le genre d'une pute à mon avis. 

— Tu sais, à Paris on trouve des putes très distinguées, il suffit d'y mettre le prix. »

Je me demande d'où lui vient cette science subite du commerce des sens mais je m'abstiens de lui demander.

« Non vraiment, je ne crois pas.

— Ça t'embêterait que ton milliardaire voie une pute, je me trompe ?
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Il porte une sorte de robe de chambre, ou plutôt un manteau. En tout cas c'est rouge et très richement orné d'arabesques dorées, je dirais que c'est mongol. À sa main, un sabre. Énorme. Il le dégaine tout à coup en m'insultant dans une langue inconnue. Du russe ? J'ai presque peur. Non, en fait, j'ai vraiment peur. Je ne comprends rien. Je suis juste vêtue d'une chemise et mon amant est fou. Il s'approche et m'effleure de la pointe de son sabre. Je crois qu'il me donne des ordres. Mon manque de réponse ne semble pas le satisfaire. Il lève son sabre et l'abat sur moi. Ô mon dieu ! Il m'a frappée ! J'ouvre les yeux. Je n'ai rien. Mais ma chemise est ouverte. Je suis à nouveau nue. En collier, plutôt. Mais il semble s'être radouci. Il a posé son arme et vient de prendre mon visage entre ses mains. Il murmure quelque chose dans cette langue qui m'est inconnue. Et soudain, il me prend par les cheveux et me plaque sur le lit. Il me bande les yeux avec ce qui me semble être un foulard en soie. Je lui crie d'arrêter. Sérieusement.
« Relax Emma, c'est un jeu. Je suis sûre que vous allez aimer. » Et il reprend sa litanie incompréhensible.

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« Tu me donnes ton numéro ?

– Pourquoi ? »

Pourquoi ai-je besoin d’être si agressive ? Tous les hommes ne sont pas Charles Delmonte !

– Pour reprendre un café ? Aller se promener ? Se faire un ciné ? Boire un verre ? Plusieurs ? S’embrasser fougueusement sous la pluie ? Se disputer ? Faire l’amour ? Se marier ? Envoyer les enfants en colo ? Organiser des repas de famille…

– C’est bon, je te le donne ! »
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Jamais de la vie je n’avouerai à quiconque – et surtout pas à moi-même ! – que j’ai été terrassée par un choc sensuel ! En ce qui concerne l’amour, j’ai la réputation d’être plus glaciale qu’un circuit de refroidissement nucléaire. Sur les cinq dernières années, j’ai eu trois aventures sexuelles, si je compte celle que j’ai stoppée avant la fin !
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Les roses sont vraiment magnifiques. Le petit mot n'est pas signé, mais je reconnais bien le style de Charles. Détachement, classe. Tout ce que j'aime en lui. Il faudrait sans doute que je le remercie. Cette fois-ci, pas de fausse note. Ne pas se livrer, ne surtout pas en faire trop. Montrer qu'on apprécie, mais qu'on aurait très bien pu s'en passer. Adopter une attitude… détachée. Voilà, c'est ça. Il y a six mois, je lui aurais sans doute envoyé un e-mail dégoulinant du genre : « Cette nuit fut la plus belle de toute mon existence. » Mais j'ai mûri. Et même si c'est vrai, cette nuit était une fois de plus merveilleuse, je ne le lui dirai plus. Un simple « Merci » devrait suffire. Un SMS. Simple et efficace, voilà, c'est envoyé. Maintenant, je vais vivre ma vie comme la jeune femme épanouie que je suis. Ne pas attendre fébrilement son retour de Los Angeles. Du moins essayer. Commencer par aller travailler...
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En une fraction de seconde, cet accès de pudeur m’irrite. Je sens que j’ai changé depuis quelque temps. Je ne suis plus embarrassée par mon corps de femme ; j’assume pleinement qui je suis et le fait que, oui, je suis nue, et je peux affronter le monde en cette tenue !
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Les caresses de ses lèvres valent les plus doux rêves.Je laisse ma bouche à sa disposition.Vas-y, Charles, fais-en ce que tu veux... Je sens sa langue doucement pénétrer ma bouche et caresser délicatement mes dents.Je ne peux m'empêcher de sourire tout en l'embrassant.Il sourit également.Il passe ses mains sur les miennes et nous entrecroisons nos doigts.Je commence à sentir une chaleur envahir mon corps.D'abord mes joues,puis mon cou.

Charles se colle contre moi,nos bouche toujours scellées.Je sens son torse contre mes seins,et mes tétons frotter contre lui.La chaleur se diffuse dans ma poitrine; elle se soulève et s'abaisse au rythme de ma respiration.



'' Tu as un goût de fruit, Emma.
-Croque-moi, Charles.''
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C’est aujourd’hui que je le fais. Je sors sans culotte. Et sans soutien-gorge, tiens. C’est le jour idéal. Il fait froid mais le soleil perce un peu à travers les nuages. Un petit pull moulant, une jupe juste au-dessus du genou, des bas noirs."..." Je suis sexy, sûre de moi, maître du monde. Malheureusement, mon quartier n’évolue pas avec mes mœurs. Il est toujours peuplé de rares petites vieilles aux cheveux violets et de chiens fraîchement toilettés. Les trentenaires sont rarement dehors à cette heure-ci. Note pour moi-même : ni les chiens ni les vieilles dames ne semblent s’offusquer de ma tenue, pas plus que la boulangère.
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On ne peut pas faire l'amour où on veut,quand on veut! C'est un minimum,non?! Tu as envie de moi,j'ai envie de toi et on est obligés de sortir du bain,tout ça pour des raisons... techniques! lance-t-il de plus en plus agité,renonçant à trouver un mot plus approprié. Bon,il faut qu'on en finisse une bonne fois pour toute avec le caoutchouc!
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