Olivier Gechter

Lorsque l’historien cesse d’être une simple collectionneur d’écrits pour se plonger dans les affres de l’analyse de ce qui a été, il lui arrive d’entrer dans des méditations dignes des auteurs romantiques : la spéculation ce qui aurait pu être.

[Quand on est un ange de dernière catégorie, non syndiqué...]

J'ai pu rentrer à la maison et Dieu m'a fichu la paix pendant quelques siècles.
Et puis un jour, Il est revenu pour me dire : « Mumiah, tu vas me rendre un service ». Il a dû voir que je me méfiais, car il a ajouté : « T'inquiètes pas, ce coup-ci ce sera court.» 
Il ne m'a pas menti. L'affaire fut rondement menée.
Je naissais dès le lendemain, fruit d'un charpentier au chômage et d'une gamine en fuite. Autour de moi, ça fleurait bon la bouse chaude et la paille moisie. Des vieillards enturbannés me faisaient des cadeaux dont je ne savais que faire, emmailloté comme je l'étais.
Je crois que vous connaissez tous la suite : trente-trois ans sans tirer un seul coup et j'ai fini cloué comme une chouette sur une porte de grange. Pour des nèfles d'ailleurs, car personne n'a rien compris au message divin que j'ai essayé de transmettre. J'avais prévenu Dieu que la crucifixion était une mauvaise idée, que ça créerait un folklore qui noierait le message d'amour et de paix éternelle et que ça ferait super mal, mais vous pensez qu'il m'aurait écouté ?
Des clous, oui !

(Dans : "L'envoyé")

« Tu m’as dit que tu avais construit un chenil ?
— Oui ! Tout à fait ! Viens avec moi, que je te montre ! »
Un peu intimidé à l’idée de rencontrer ses molosses, je le suivis jusqu’à l’enclos des bêtes. Les niches paraissaient démesurées.
Jean-Pierre ouvrit la grille en sifflant.
— Norbert ! Josiane ! Philémon ! Monique ! Venez voir papa ! »
Des cris retentirent et les dogues parurent. En les voyant, maigres, gris, le regard froid et pénétrant du tueur, j’eus le souffle coupé.
— Mon Dieu ! Jean-Pierre ! Mais… tu as dressé…
— Des [...spoil...], oui. Ils n’ont pas leur pareil pour débusquer un type plein aux as. Et tu verrais comme ils se démènent pour la mise à mort ! »

(Extrait de "Les chiens de Jean-Pierre")

« La serveuse sourit avec indulgence.
— Souhaitez-vous autre chose ? Nous avons un magnifique clafoutis de cerises.
— De vraies cerises ? Bigre... Mais un troisième dessert... ce ne serait pas très raisonnable !
— J'ai peut-être oublié de vous informer que pour la commande d'un troisième dessert, nous reversons deux euros de plus à notre fondation contre la faim dans les banlieues. Nous serons ainsi en mesure de financer un repas de synthèse à une famille de cinq personnes !
— Ah ! Alors si c'est pour la bonne cause...
La serveuse revint avec une somptueuse part de clafoutis que Stéphane engloutit à son estomac défendant. Mais lorsqu'on faisait partie des plus favorisés, on n'avait pas le droit de rechigner à aider les plus démunis. »

(Extrait de: Gechter, Olivier. "Un dernier pour la route")

« Jean-Pierre me fit entrer au cœur du chalet, dans ce qui aurait pu tenir lieu de salon. Les quelques trophées que j’avais vus en entrant faisaient pâle figure devant l’amoncellement de souvenirs de chasse que j’avais devant moi. J’imaginai la tête qu'aurait faite Brigitte Bardot en voyant toutes ces peaux, tous ces riches naturalisés, ces squelettes tenus par des fils de fer et ces monceaux de vêtements et de sacs à main. Puis je me souvins du hobby de Jean Pierre. Ici, BB ferait la même bobine que le premier trophée venu : œil de verre et air idiot sur écu de bois verni. »

Extrait de: Gechter, Olivier. "Les chiens de Jean-Pierre"

Tout historien conviendra avec moi que la discipline à laquelle nous consacrons nos vies n’offre son lot de satisfactions qu'au prix d’années d’un labeur ingrat : recherches au fond d’archives poussiéreuses, dans une pauvre lumière, étude inlassable de manuscrits marqués par le temps, heures de traduction, rédaction d’études jusqu’à ce que la main ou la vue rende grâce.

- A quoi donc peut servir un héros s’il ne peut empêcher une guerre ?
- Un seul homme, fût-il un héros, ne peut pas porter le monde sur ses épaules. Tout juste parviendra-t-il à adoucir le malheur de ses semblables, dans la limite de ses moyens. Prétendre mieux serait s’exposer à d’amères désillusions.

- Si monsieur Perreaux est moitié aussi génial qu’il est fou, la gloire lui est assurée. J’ai eu l’impression d’être mis en présence du fantôme de Léonard de Vinci, à la barbe près.

" Làààà ! Sur le sofa !
Je jetai un œil. À part un coussin, rien de suspect. Je réalisai au même instant que nous n’avions pas de coussin dans tout le bungalow. Comme pour me le confirmer, l’objet sauta sur la table. Je manquai de m’étouffer quand je reconnus la nature de la créature.
— La… la mousse au chocolat ! Elle est vivante ! "

Le célèbre 36 quai des Orfèvres fut construit en face d’un marché à volaille. Il ne fallut que quelques mois avant que toute la pègre parisienne ne surnomme la police « Poule » et ses hommes « les poulets ».