Oriane Kaesmann

Midi : le spectacle ensorcelé


Petite marionnette du désespoir

Vêtue du pourpre des regrets

Brûlure de volcan dans le noir

De mes rêveries calcinées


Petite poupée des hantises

Qui me poursuivent partout

Qu’il fasse jour ou bien nuit

Vêtues de l’orange des fous


Ces deux pantins cliquetant

De leurs clochettes de damnés

Me coursent d’un pas haletant

Si j’espère encore m’échapper


Seules régentes des coulisses

Du théâtre de mes obsessions

Elles me chuchotent, me glissent

Les mots de mon ultime confession


Guignols au sourire démoniaque

Leurs yeux sans joie et narquois

Assiègent mon esprit et attaquent

Les frêles fondations du Surmoi


Mettant en déroute mes armées

Moquant mes croyances et ma loi

Elles se vengent d’avoir été créées

Par mes souffrances et mes émois


Sinistres ombres reflétées ici-bas

Sur le lac de tant de larmes versées

Elles ne me laisseront qu’une fois

Tous mes vains espoirs abandonnés

Ou réalisés…

Le vieil homme regardait sa montre. C’était bien là l’image du temps qui se joue des humains : une fresque si commune, que l’on pouvait croiser partout, au détour d’un couloir ou d’une journée de travailleur fatigué… Les heures malicieuses s’étaient attardées sur cette aquarelle dans les tons de gris, peignant ce pardessus comme si la pluie de Paris l’avait délavé au point d’en faire une flaque à peine solide ; un vêtement impalpable, qui reposait sur le dos de ce vieillard fourbu tel un nuage attardé sur ses frêles épaules.

Le regard, lui, arborait l’azur étincelant des grandes sagesses mélancoliques. Il fixait ce petit cadran jauni, qui lui renvoyait l’image d’un siècle oublié.