Orianne Charpentier

Un jour, nous serons tous des soldats inconnus. Un jour, nos sacrifices ne seront plus qu'un trait rouge sur une carte : quelques mètres gagnés sur une ligne de front.
Et dans cent ans, qui se souviendra de nous ? de nos os broyés sous la terre ? de notre sang répandu partout ?
Qui se souviendra que nous étions des hommes, des jeunes gens au regard neuf ; que l'on aimait la musique et le rire des femmes ? Qui se souviendra que nous avions vingt ans, ou trente, que nous avions la vie devant nous, et que nous l'avons perdue - et que nous l'avons donnée ?