Oscar Wilde

- Loin au-delà des bois de pins, répondit-il d'une voix basse et songeuse, il y a un petit jardin. L'herbe y pousse haute et drue, la ciguë aux grandes ombelles blanches y abonde, le rossignol y chante toute la nuit. Toute la nuit il chante, tandis que de la lune tombe une lueur froide, cristalline, et que l'if étend ses bras de géant au-dessus des dormeurs."
Les yeux de Virginia s'embuèrent de larmes, et elle cacha son visage dans ses mains.
"Vous parlez du Jardin de la Mort, chuchota-t-elle.