Paul Claudel

Qu’est-ce que cette femme que vous aimez? Au dehors cette bouche peinte comme avec un pinceau, ces yeux plus beaux que s’ils étaient des boules de verre, ces membres exactement cousus et ajustés?
Mais au dedans c’est le chagrin des démons; le ver, le feu, le vampire attaché à notre substance! La matière de l’homme qui lui est entièrement soutirée et il ne reste plus qu’une forme brisée et détendue comme un corpuscule de cricri, horreur!
Ne suis-je pas dans la dépendance de Votre Seigneurie? que de fois ne l’ai-je suppliée de songer au salut de son âme et de la mienne?
Que seront dans cent ans ces cent livres de chair femelle auxquelles votre âme s’est amalgamée comme avec un crochet?
Un peu d’ordure et de poussière, des os!