Philippe Guyral

Il se sent la pêche, le Didier. Il se connaît depuis le temps. Il sait que quand il fait le con comme ça tout seul, c'est qu'il a la pêche.

Je voulais vous demander : comme ça fait trois ans que je travaille au black, que depuis j’ai pas eu d’augmentation, ni de sécu, ni de congés payés, j’ai pensé que vous pourriez peut-être éventuellement me déclarer cette année ?
— Non. Je te dis non. Tout de suite je te dis non et je t’explique pourquoi… »
Pas la peine, j’ai pigé tout seul : c’est facile à prononcer, y a que trois lettres dont deux fois la même, je comprends parfaitement pourquoi un con comme toi aime bien dire « non ».

Je suis venu passer le week-end.
— Pas plus longtemps. Ta mère et moi on est vieux, on va bientôt mourir, on voudrait être au calme cette semaine.

Qu’est-ce que c’est que ça ? Une sorte de grosse bête de la forêt ? Qu’est-ce qu’elle guette ? Elle bouge pas ? Elle est morte, ou elle m’attend ? Ah non. C’est une broussaille qui voulait me faire peur.
Coquine ! C’est bien, la marche en forêt. Mais c’est comme la marche normale. Ça fatigue aussi.

— C’est hier qu’on t’attendait, mon Didier… »
C’est la faute à mon agenda, il est nul. Y a pas marqué : hier, aujourd’hui, demain… Y a que des colonnes avec les jours de la semaine : le lundi le mardi… comme ça jusqu’au dimanche, et après ça recommence. C’est ça qui rend ma vie confuse.

Il est où le tire-bouchon ?
— Tu l’as dans la main, p’pa.
— Oui, peut-être… Mais sois précis, mon fils. À quel endroit dans la main ?