Pierre Magnan

Mais, en revanche, le seul mot de « source » me ferait faire cent kilomètres à pied. Il éclate, et notamment ici, en feu d’artifice dans mon imagination : grotte à capillaires, menthes frémissantes cachant l’eau secrète, ruissellement sonore sur le plan miroir d’un bassin. Je m’engage, presque la tête la première, sur ce sentier prometteur. En quelques lacets où il n’y a pas une herbe ni une fleur et qui ont été tracés sous les ordres d’un ingénieur stratège, ce sentier descend vers un enfer de pierre. Il doit y avoir dix mètres de caillasse en profondeur sous mes pieds et le vallon majestueux déroule ses méandres au long des strates calcaires offrant partout la même cristallisation stérile, comme si un soc gigantesque avait récemment éventré ce gigantesque clapier. Comment peut-il y avoir de l’eau en bas dedans ?