Prosper Mérimée

— Ton livre, ma Diane, n’est qu’un tissu de mensonges et
d’impertinences. C’est le plus sot qui soit jusqu’à ce jour sorti de
dessous une presse papiste. Gageons que tu ne l’as pas lu, toi
qui m’en parles avec tant d’assurance !
— Non, je ne l’ai pas encore lu, répondit-elle en rougissant
un peu ; mais je suis sûre qu’il est plein de raison et de vérité. Je
n’en veux pas d’autre preuve que l’acharnement des huguenots
à le dépriser.
— Veux-tu, par passe-temps, que, l’Écriture à la main, je te
montre… ?
— Oh ! garde-t-en bien, Bernard ! Merci de moi ! je ne lis
pas les Écritures, comme font les hérétiques. Je ne veux pas que
tu affaiblisses ma croyance. D’ailleurs tu perdrais ton temps.
Vous autres huguenots, vous êtes toujours armés d’une science
qui désespère. Vous nous la jetez au nez dans la dispute, et les
pauvres catholiques, qui n’ont pas lu comme vous Aristote et la
Bible, ne savent comment vous répondre.
— Ah ! c’est que vous autres catholiques vous voulez croire à
tout prix, sans vous mettre en peine d’examiner si cela est raisonnable ou non. Nous, du moins, nous étudions notre religion
avant de la défendre, et surtout avant de vouloir la propager.