Rachel Hawkins

What surprises me is the sudden, jolting, and undeniable realization that even though I didn’t want to, I’ve fallen for an actual princess.

"And Ellie," he says darkly, and now I step forward, grabbing his jacket and not caring 𝑤ℎ𝑜 might be taking pictures.
"Seb, no."
"Ellie loves Alex. Boring, stupid Alex. I !" He lifts one hand, nearly smacking me in the face. "I am the interesting brother. I b-bought her a ℎ𝑜𝑢𝑠𝑒."
"You tried to steal a house from a farmer, and also you're seventeen," I remind him.
"But I love her," he replies, and then from behind us, I hear, "What?"
Great. Greatgreatgreat. Exactly what this moment needs.
Alex and Ellie stand there, clearly worried and confused. They're holding hands, and I think for a second of the tableau we must all make standing there. Me clutching Seb's jacket, Miles right beside me, Dons giggling his stupid drunk ass off.
Seb's chest rises and falls underneath my hands as he takes a deep breath, and I hope - 𝐼 𝑝𝑟𝑎𝑦 - that he's not-
"I'm in love with Eleanor," he announces, and we all freeze for just a second.
And then Alex - sweet, noble, quiet Alex - rears back and punches Seb right in the face.
Which is when things go crazy.

Only to come up short as I see that I have found Lady Tamsin. She's standing in the middle of the room, wrapped around another person, the sounds of heavy breathing and lips meeting soft in the room. For just a second, my confused brain wonders how Seb got back to this part of the house without me seeing him.
And then I really 𝑙𝑜𝑜𝑘.
It's very much 𝑛𝑜𝑡 Seb she's kissing.
It's Flora.

Le site de Southers Manors était charmant, quoique un peu mièvre, et les photos de Bea confirmaient ma première impression : elle était vraiment séduisante. Pas d'une beauté tape-à-l'oeil comme Charlie, toujours prête à dégainer son téléphone pour l'alimenter son fil Instagram, mais dans un style plus subtil, plus classe. Bien sûr, apprendre combien elle pesait lui conférait un charme supplémentaire.
Deux cents millions de dollars.

Blanche a des cheveux plus doux que la soie, qui lui retombent dans le dos en formant une rivière fluide et brillante, parfaite, de la couleur du café.

Avec ses traits un peu trop acérés, ses cheveux un peu trop blonds pour sa peau claire, elle n'est pas aussi jolie que Campbell et Emily. Quand elle croise les bras, ses bracelets tintent à son poignet, et je lutte contre l'envie d'en posséder un, moi aussi. Pas de me l'offrir, de le lui voler.

...les ragots, c'est un terrain risqué et glissant. Si vous y prêtez une oreille trop attentive, soudain, vous paraissez suspecte. Si vous jouez la nonchalance blasée, vous prenez le risque que votre interlocuteur se referme complètement. Ou bien, parfois, comme Emily Clark, cette attitude pousse les gens à partager davantage, à chercher le meilleur appât pour que le poisson morde à l'hameçon.

-Comme tu m'as manqué, a-t-elle commencé, puis à la vue du collier elle a changé. D'où vient ceci?
-C'est un cadeau.
-De qui ?

J'ai entendu le couple crier un avertissement. Je cherchais désespérément un sort pour protéger ma gorge et bien sûr, tout ce que j'ai réussit à hurler au loup-garou, c'est:
-VILAIN CHIEN !

Ce n’est pas marrant de débiter des potins face à quelqu’un qui a l’air de s’ennuyer ; je veille donc à conserver une expression parfaitement neutre, ne trahissant pas plus d’intérêt que si nous discutions de la météo.

La joie qui a éclos dans ma poitrine à la lecture de cet article est une émotion sombre et laide, comme je ne suis pas censée en éprouver, je le sais, mais je n’arrive pas à m’en soucier. Il est libre, elle est partie, et maintenant j’ai une excuse pour le voir toutes les semaines. Une excuse pour me trouver dans cette magnifique demeure.

Elle sourit toujours, sans doute pour exhiber ces placages parfaits qui ont dû lui coûter une fortune. Emily est aussi mince que Mme Reed et tout aussi riche, mais, à la place des mignons cardigans de Mme Reed, Emily porte toujours des vêtements sportswear très chers. Je ne sais même pas si elle va à la salle de sport, mais elle passe sa vie dans la tenue d’une personne qui attend le début de son cours de yoga.

La maison est bien entretenue et propre, pourtant il y a quelque chose dans la sensation de vide qui l’habite – et qui hante les yeux d’Eddie – qui me fait penser à Tripp Ingraham. Je déteste promener son chien, parce que je dois alors entrer dans sa maison qui sent le renfermé, une maison qui macère dans son jus depuis que sa femme est morte.

C’est vrai, et ma voiture pourrie ne tiendra sans doute plus très longtemps, mais j’estime que ça vaut la peine de laisser derrière moi toute cette laideur pour venir dans ce paradis de pelouses manucurées et de villas cossues. Je sais qu’il aurait été plus malin de me dégoter un travail à Center Point, comme John, mais, dès l’instant où j’ai emménagé, ma première préoccupation a été de trouver le meilleur moyen de m’enfuir.

Il y a une tactique dans le mensonge. Il faut toujours y incorporer un peu de vérité. Juste une touche. C’est la partie qui attirera l’attention des gens et qui rendra le reste des mensonges plausible.

« Je cherchais de nouveaux horizons ». C’est vrai. Parce que je fuyais ma vie d’avant.

En vérité, je n’aime pas vraiment le café noir, mais c’est toujours ce qu’il y a de moins cher dans un bar, alors c’est devenu une habitude.

Il y a longtemps qu’on ne m’a pas regardée avec l’air de s’inquiéter pour ma personne, et ça me paraît presque plus séduisant que les belles fringues, la belle voiture et l’ossature parfaite.

Une voiture de ce modèle vaut plus que ce que gagnent la plupart des gens en une année entière. Il me faudrait travailler une éternité au café pour disposer ne serait-ce que de l’acompte, et me voilà dans la panade, tout ça parce que je reluquais la maison de ce type, plantée au milieu de la rue.

Ici, l’herbe est verte en toute saison, et chaque maison a ses pots de fleurs ou ses jardinières aux fenêtres, ainsi que d’énormes parterres de fleurs colorées. Les volets sont jaune vif, bleu marine, rouge profond, vert émeraude. S’il y a du gris, il est doux et élégant : gris tourterelle, comme dit Mme Reed. Les villas du quartier bourdonnent d’activité : les toiletteurs, les nettoyeurs de moquette, les techniciennes de surface vont et viennent dans les allées, même par une journée pluvieuse comme aujourd’hui.

Les galas de charité, c’est un truc important, dans le quartier, j’ai remarqué ça, même si je n’arrive jamais à deviner pour quelle cause ils récoltent des dons, en fait. Les invitations, que je vois au bout des tables ou aimantées aux portes des réfrigérateurs sous un magnet, sont toutes rédigées dans un style pompeux. Les enfants, les femmes battues, les sans-abri, les défavorisés – autant d’euphémismes qui désignent une seule et même chose : les pauvres.