Ray Bradbury

« Jim ? Tu es réveillé ?
— Salut, maman. »
Une porte s’ouvrit et se referma. Jim sentit le poids de sa mère se poser sur son lit.
« Mais tes mains sont glacées, Jim ! Tu ne devrais pas ouvrir ta fenêtre en grand. Gare à ta santé.
— Oui, maman.
— Ne dis pas oui, maman comme ça. Tu comprendras ce que je veux quand, sur les trois enfants que tu auras eus, il ne t’en restera qu’un.
— Je n’en aurai jamais.
— Tu dis ça aujourd’hui, mais…
— Je le sais. Je sais tout. »
Sa mère se tut un moment, avant de reprendre :
« Que sais-tu, Jim ?
— Que ça ne sert à rien de faire des hommes. Ils meurent. »