Des lives lui dégringolaient sur les épaules, les bras, le visage.Un volume atterrit dans ses mains, presque docilement, comme un pigeon blanc, les ailes palpitantes.Dans la pénombre tremblotante, une page resta ouverte, comme une plume neigeuse sur laquelle les mots auraient été peints avec la plus extrême délicatesse.