Citation de coco4649
Aromates chasseurs, I
LA FRONTIÈRE EN POINTILLÉ
Passage des Gémeaux
Nous sommes lucioles sur la brisure du jour. Nous reposons sur un fond de vase, comme une barge échouée.
Ces conflits entre le désir et l’esprit qui sème la désolation. Conflits d’où l’esprit sort vainqueur par le biais et non par le droit fil.
Le contraire d’écouter est d’entendre. Et comme fut longue à venir à nos épaules la montagne silencieuse. Pour que j’aie pu ouïr un tel tumulte une locomotive a dû passer sur mon berceau.
…
Pris aux esprits de l’air. Donné aux verges de la terre. Déjà en naissant, nous n’étions qu’un souvenir. Il fallut l’emplir d’air et de douleur pour qu’il parvînt à ce présent.
Le dard d’Orion. Le trèfle étoilé. Dans la garrigue, miroir de ciel diurne.
Le trèfle obscurci… La cicatrice verte.
La trombe de la souffrance, le balluchon de l’espoir.
…
Mains autrefois sublimes. Pas aujourd’hui comptés. Un vivre évasif, un long-courrier retenu jusqu’à son service d’évidence inutile.
Il y a une compréhension à tout, mais de ce filage monte un brouillard, une clameur de peur, et parfois notre haine traçante.
La réponse interrogative est la réponse de l’être. Mais la réponse au questionnaire n’est qu’une fascine de la pensée.
…
p. 515-516.
LA FRONTIÈRE EN POINTILLÉ
Passage des Gémeaux
Nous sommes lucioles sur la brisure du jour. Nous reposons sur un fond de vase, comme une barge échouée.
Ces conflits entre le désir et l’esprit qui sème la désolation. Conflits d’où l’esprit sort vainqueur par le biais et non par le droit fil.
Le contraire d’écouter est d’entendre. Et comme fut longue à venir à nos épaules la montagne silencieuse. Pour que j’aie pu ouïr un tel tumulte une locomotive a dû passer sur mon berceau.
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Pris aux esprits de l’air. Donné aux verges de la terre. Déjà en naissant, nous n’étions qu’un souvenir. Il fallut l’emplir d’air et de douleur pour qu’il parvînt à ce présent.
Le dard d’Orion. Le trèfle étoilé. Dans la garrigue, miroir de ciel diurne.
Le trèfle obscurci… La cicatrice verte.
La trombe de la souffrance, le balluchon de l’espoir.
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Mains autrefois sublimes. Pas aujourd’hui comptés. Un vivre évasif, un long-courrier retenu jusqu’à son service d’évidence inutile.
Il y a une compréhension à tout, mais de ce filage monte un brouillard, une clameur de peur, et parfois notre haine traçante.
La réponse interrogative est la réponse de l’être. Mais la réponse au questionnaire n’est qu’une fascine de la pensée.
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p. 515-516.
