Rob Swigart

- Vous savez qu’Owen est en voyage, reprit-elle d’une voix qui ralluma en Senior la veilleuse de l’envie. Nous sommes seuls ici, continua-t-elle, et les flammes dans le four du bas-ventre de Senior se mirent à rugir, et le gâteau du désir se mit à gonfler. Et donc, je crains fort que vous ne puissez rester bien longtemps, conclut Margot, claquant aussi sec la porte du four. Les flammes s’éteignirent et le gâteau retomba.

De temps en temps, elle imaginait ce nez glissant le long de sa fente, tel un puissant paquebot enfin lancé hors de la cale sèche avec champagne et discours, et s'enfonçant d'un coup, au milieu d'une gerbe d'embruns, dans les vagues avides de son océan, et elle se trémoussait d'un désir inassouvi. p137

L'ex-Mlle McGuffin gémissait comme une maison vide la nuit d'Halloween. Les terminaisons nerveuses de son vagin étaient aussi sollicitées que le standard téléphonique d'un poste de police de Manhattan après l’atterrissage nocturne d'un OVNI en plein Central Park..
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Bobalou ralentit quand elle atteignit l'autoroute, et ils roulèrent à travers la petite chapelle de leur monde visible sans parler, les limites de leur vie à quelques pas d'eux, les pneus chuchotant leur dévotion à la neige sur la route.

À l'université, le conseiller pédagogique d'Orville lui dit qu'il n'avait aucune aptitude réelle pour le comptabilité, mais Orville travailla sérieusement et obtint son diplôme avec des notes qui le situaient juste au milieu de sa promotion. Il haïssait son père, mais il en avait aussi une peur bleue.
- Non mais, imaginez un peu, dit Sénior au psychiatre quelque temps plus tard. Ce qu'il veut, c'est aller dans un endroit appelé Little America et avoir sa pompe à lui.
- Le simple fait de désirer une chose dont les autres n'ont pas envie ne fait pas de vous un fou, au sens clinique du terme, répond le Dr Schmidlapp sur un ton glacial. Il examina le fourneau de sa pipe en écume de mer, hocha la tête et se mit à tapoter ses poches à la recherche d'allumettes. Puis il parla d’Œdipe à Sénior.
- Je ne connais rien à tout cela, dit Sénior. Je suis un homme d'affaires. La mère d'Orville était assise près du lit, dans la chambre d'hôpital, et elle ne cessait de se lamenter :
- Oh, Orville, Orville.
C'était une femme séduisante, aux cheveux auburn, et qui était connue dans le cercle de ses relations pour ses salades et l'organisation méthodique de sa maison. Dans le brouillard de la douleur qui lui enveloppait la tête, Orville ne pensa pas un seul instant qu'elle pût se lamenter de la perte de sa lampe, les nymphes et les bergers ayant été expédiés à tout jamais dans les ordures ménagères d'un coup de balai.
Orville savait seulement qu'elle était la plus belle, la plus chaleureuse, la plus gentille, la plus sensible et la plus aimante au monde, et, assurément, la seule personne avec laquelle il aurait jamais envie de se marier.

Il s’efforçait, avec son œil gauche, de voir aussi loin que possible entre les genoux de Flora. En plissant la paupière, il parvint à avoir un bref aperçu de sa petite culotte blanche, bien ajustée sous les plis de la robe imprimée couleur pêche. Il avait le nez qui remuait.
Flora eut le sentiment que ce nez pourrait être une sorte de motif, un modèle qui pouvait avoir sa réplique quelque part, un peu plus bas. Elle était certaine que ça serait épatant de vérifier si c'était le cas, mais bien entendu, c'était hors de question, c’était impensable, elle ne devait même pas y songer.
Seulement voilà, l’après-midi était chaud, l’herbe commençait à colorer de son timide premier vert printanier le terrain vague autour du chantier, et les insectes bourdonnaient dans les touffes de digitales.

Vous savez, dit Eggs après s'être interrompu un instant. J'ai bien réfléchi. Je me plais bien dans cet endroit. Ici, à Little America, on comprend ce qu'est vraiment l'Amérique. Des voitures. De la nourriture. Des cieux immenses et bleus. La libre entreprise.